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Piccola,  snella,  lineamenti  marcati  e  irregolari,  brutti  o  belli  a  seconda  delle  espressioni  e  della  luce,  grandi  occhi  scuri,  capelli  ricciuti,  frangetta  sulla  fronte  alta,  voce  morbida  e  bassa,  molto  duttile,  mani  bellissime,  estremamente  autoritaria  in  scena,  vera  primadonna- capocomico,  padrona  dei  personaggi  drammatici,  sempre  in  cerca  di  un  Pigmalione,  Eleonora  Duse  nasce  a  Vigevano  nel  1858  come  figlia  d’arte  da  una  di  quelle  famiglie  girovaghe,  che  fanno  del  palcoscenico  la  loro  eterna  dimora.  E’  così  che  sin  da  bambina  prende  confidenza  con  ciò  che  rappresenterà  per  tutta  la  sua  vita,  la  cosa  più  importante:  il  teatro.  Nel  1862,  a  4  anni,  interpreta  Cosetta   in  una  versione  teatrale  de  ”I  miserabili”.   E  nel  1878  alcune sue  rappresentazioni  come  la  ”Teresa  Raquin  ”  di  Emile  Zola  la  faranno  conoscere  e  apprezzare  da  pubblico  e  critica.  Non  esistendo  negli  anni  ottanta  una  drammaturgia  italiana  la  Duse  farà  scelte  ben  precise  di  repertorio  che  caratterizzeranno  il  suo  percorso  artistico  portandola  ad  una  notorietà  impensata.  I  testi  francesi  di Victorien  Sardou  e  Alessandro  Dumas figlio  sono  i  suoi  prediletti. E  il  suo  teatro  sarà  di  denuncia  di  quei  valori  borghesi  fatti  di  ipocrisia  e  apparenze.

Dopo  il  matrimonio  con  Teobaldo  Checchi,  attore  come  lei,  la  Duse  si  accompagnerà  al  più  noto  Flavio  Andò,  primo  dei  suoi  spettacolari  amori.  Seguirà  il  pittore- scrittore  esotico   Alessandro  Wolkof- Murozof,  poi  Adolfo  De  Bosis,  Marco  Praga,  quindi  il  tranquillo  e  serio  Arrigo  Boito,  capo  riconosciuto  della  scapigliatura  lombarda,  che  riesce  a  placare  la  farraginosa, assetata  anima  dell’attrice.

Infine,  il  fatale  incontro  con  Gabriele  D’Annunzio.

Saranno  i  coniugi  Scarfoglio-  Serao  a  farli  incontrare.

La  Duse,  maggiore  di  tre  anni,  è  in  quel  momento,  la  ”  divina”  del  teatro  nazionale,  lui  è  il  poeta  per  antonomasia,  arrivatissimo,  viziatissimo,  stravagante  (  non  è  forse  lui  a  galoppare  nudo  per  la  campagna  romana  su  di  un  cavallo  bianco? )

Una  grande  passione  ,  la  loro,  teatral- letteraria- mondana  che  durerà  otto  anni,  a  tutto  vantaggio  di  Gabriele,  che  tra  le  tante  cose  riesce  a  trasmettere  ad  Eleonora  anche  il  suo  gusto  necrofilo  nel  rapporto  amoroso.  Il  loro  rifugio sarà  presso  Firenze,  alla  Capponcina,  tra  l’orribile  kitch  in  cui  tutti  e  due  vivono :  lui,  tra  volute  d’incenso  e  teschi  fasulli ;  lei,  tra  contorcimenti  di  mano  e  furiosi  scoppi  d’ira  per  le  continue  infedeltà  del  Vate.

Come spesso  accade  in  rapporti  d’amore  complicati,  uno  dei  due  perde  ed  in  questo  caso  è  la  Duse  a  soccombere  mentre  lui  ne  trae  vantaggio  anche  a  livello  economico.  E’  lei  infatti  che  contribuisce  anche  generosamente,  al  mantenimento  di  quel  lusso  sfrenato  e  assurdo  (  i  cavalli  di  lui  devono  riposare  su  tappeti  Bukara  e  mangiare  ad  esempio  dentro  ciotole  di  porcellana  antica ).

Lei  porta  anche  al  successo  i  lavori  teatrali  dell’Immaginifico,  procurandogli  inusitati  diritti  d’autore.    Tutto  fa  per lui.

Ma  arriva  la  fine  di  tutto,  e  quando  si  lasciano  Eleonora  ha  quarantacinque  anni.  E’  sfiorita,  malata,  povera,  alle  soglie  di  un  disfacimento  che  lui  descrive  con  impietoso,  pessimo  gusto,  e  si  chiude  allora  in  un  totale  e  malinconico  silenzio.

Tornerà  alle  scene,  circa  dieci  anni  dopo,  spinta  dal  bisogno,  braccata  dai  creditori.  L’ex  amante  non  muove  un  dito  per  aiutarla,  offeso  anzi  che  lei  non  reciti  solo  le  sue  opere,  che  non  gli  garantisca  abbastanza  diritti  d’autore.

Il  pubblico,  curioso  e  pettegolo  come  sempre,  le  tributa  nuovo  successo,  i  teatri  di  tutto  il  mondo  applaudono  di  nuovo  la  ”divina”.

Dopo  aver  chiesto  aiuto  invano  a  Mussolini  per  la  creazione  di  un  teatro  stabile  italiano, Eleonora   riparte  in  tourneè.  E’  davvero  un’emigrante,  come  agli  inizi.  Rifiuta  l’aiuto  di  pochi  amici  sinceri,  quali  Praga,  Boito,  che  vede  solo  come  carità.

Malata,  stanca,  delusa,  non  è  ormai  che  l’ombra  di  se  stessa,  sostenuta  solo  dalla  straordinaria  presenza  scenica.

Alla  fine,  il  gelido  clima  di  Pittsburg  la  stronca.

Il  suo  funerale  attraversa  l’America,  l’Oceano  e  l’Italia,  accompagnato  da  pietà  e  rimpianti,  ultimo  omaggio  alla  superdonna  distrutta  dal  superuomo, costruiti,  entrambi,  sugli  aspetti  più  vistosi  e  morbosi  del  loro  tempo.

Le  lettere,  inviate  da  d’Annunzio  alla  Duse,  vengono  bruciate  per  volontà  di  lei,  cosa  che  il  Vate  ritiene  un’offesa  al  suo  genio.   Io,  con  tutti  voi,  credo   più  al  gesto  nobile  di  un’amante  ferita.

Passate  da  Barbara (  tuttoilmondoateatro.wordpress.com)  potrete  leggere  stralci  di  queste  lettere .Un  carteggio  che  mette  i  brividi.

Fonti :  Parlami  d’amore  Mariù-   Vita,  costume  e  storia  d’Italia  tra  gli  anni  venti  e  quaranta    

a  cura  di  Roberto  Gervaso

Wikipedia


Sono voce

anonima 

persa  nell’aria,

sono  voce

che  nessuno  ascolta.

Ma

sono  voce,

quasi  un  fruscio

appena percettibile,

che  ti  sa 

sussurrare  piano,

lontano  da  tutti,

” ti  amo”.

Sono  voce

che  cambia

sussurrando,

che  si  fa  dolce,

impalpabile 

soffio,

capace

di  raggiungerti,

ovunque  tu  sia,

ed  essere

alfine

ascoltata

solo

da  te!

Isabella  Scotti   marzo   2015

testo   :   copyright   legge   22   aprile   1941   n°   633

Ed  ora  cari  amici  ecco  a  voi  la   vera,  l’unica , insostituibile,

THE  VOICE :  FRANK  SINATRA

In effetti  ho  avuto  tanta  indecisione  su  cosa  proporre,  vista la  produzione  così  ricca  di  splendide  musiche,  da  ”Stranger  in  the  night”,  ”My  way”,  ”New  York, New  York”  per  ricordare  le  più  note.

Poi  ho  deciso  di  proporvi  questo  pezzo  dove  Frank  canta  accompagnato  non   tanto  da  un  altro   cantante   quanto   da  un   grande   danzatore  che  amo  molto (  assieme  anche   all’altro  grande,  elegante ,  inimitabile  Fred  Astaire ),  il  simpatico   GENE  KELLY.  Spero  vi  piaccia  come  è  piaciuto  a  me.

Il post lo dedico a Carla http://ladimoradelpensiero.wordpress.com//


Ho  incontrato

per  caso,

un  giorno,

”Poesia”.

Con  semplicità

e  umiltà

si  è  avvicinata  a  me,

senza  orpelli  e  fronzoli,

muta,

e  a  lei  allora,

che   così   ascoltava,

mi  son  rivolta.

Nuda,

spoglia  d’ogni  pudore,

ho  cominciato

a  offrirle

i  miei  pensieri,

anche  i  più  sciocchi,

i  più

puerili.

Ma  mai

ho  ricevuto

rimproveri,

perchè

Poesia”

è  discreta,

ascolta  in  silenzio

tutto  quello

che  dico

a  voce  alta

e  poi  scrivo.

Così

di  colpo,

ho  capito ,

dopo  tanto  tempo

che  la  cercavo,

di  averla,

finalmente

 trovata:

è  lei

quel ”tesoro”  d’amica

che  mi mancava.

Isabella Scotti   novembre   2014

testo   :   copyright   legge   22   aprile   1941   n°   633

 

Questa  la  mia  umile  voce,  e  ora  lascio  il  posto  alla  sua ,  a  quella   di  un  grande  senza  tempo…

Accadde  in  quell’età…La  poesia

venne  a  cercarmi.  Non  so  da  dove

sia  uscita,  da  inverno  o  fiume.

Non  so  come  nè  quando,

no,  non  erano  voci,  non  erano

parole  nè  silenzio,

ma  da  una  strada  mi  chiamava,

dai  rami  della  notte,

bruscamente  fra  gli  altri,

tra  violente  fiamme

o  ritornando  solo,

era  lì  senza  volto,

e mi  toccava.

Non  sapevo  che  dire,  la  mia  bocca

non  sapeva  nominare,

i  miei  occhi  erano  ciechi,

e  qualcosa  batteva  nel  mio  cuore,

febbre  o  ali  perdute,

e  mi  feci  da  solo,

decifrando

quella  bruciatura,

e  scrissi  la  prima  riga  incerta,

vaga,  senza  corpo,  pura

sciocchezza,

pura  saggezza,

di  chi  non  sa  nulla,

e  vidi  all’improvviso

il  cielo

sgranato

e  aperto,

pianeti,

piantagioni  palpitanti,

ombra  ferita,

crivellata  da  frecce,  fuoco  e  fiori,

la  notte  travolgente,

l’universo.

Ed  io,

minimo  essere,

ebbro  del  grande  vuoto

costellato,

a  somiglianza,

a  immagine  del mistero,

mi  sentii  parte  pura

dell’abisso,

ruotai  con  le  stelle,

il  mio  cuore  si  sparpagliò  nel  vento.

Pablo  Neruda


Come  vi  avevo  promesso  in  un  altro  post,   ecco  la  frase,  che  ho  messo  sul  titolo,  ripresa  dalla  canzone  di  Vecchioni  ”Sogna,  ragazzo  sogna”.  Vi raccontavo  in quel  post,  che  ad  un  incontro  di  poesia  ci  avevano  suggerito  di  scrivere  qualcosa  lasciandosi  guidare  da  frasi,  parole,  di  poesie  o  canzoni,  come  in  questo  caso, che ci  avevano colpito  e ” ricamare”  intorno  a  quello  da  noi   scelto,  qualcosa.  Ecco,  cosa  a  me,  ha  suggerito  questa  frase.

Ti  ho  lasciato  un  foglio

sulla  scrivania.

Potrai  riempirlo  di  parole,

quelle  che  vorrai.

Sarai  libero  di  volare

e  il  tuo  pensiero

vivrà  per  sempre.

Sarà  una  sensazione  nuova

e  meravigliosa.

Vedrai  la  tua  mano

prendere  una  penna  

e  quasi  scivolare

su  quel  foglio.

Ogni  parola 

sarà  parte  di  te.

Prova a volare

lascia  un  segno,

che  anche  gli  altri

possano  ascoltare  la  tua  voce.

 

Isabella Scotti    marzo   2014

testo   :   copyright   legge   22   aprile   1941   n°   633

Non  ci  sono  pretese  particolari  o  pensieri  costruiti,  solo d’impeto  ciò  che  è venuto  dal  cuore.


Ricorderò  i  tuoi  sorrisi.

Quando  mano  nella  mano

              andavamo  incontro  al  sole.

Quando  ci  guardavamo  negli  occhi

                 e  vedevamo  solo  noi.

Nessuna  tenebra  offuscò  il  nostro  amore

                  e  liberi  ci  perdevamo

                   in  un  mondo  di  sogni.

Ricorderò  i  tuoi  occhi.

Luminosi  e  brillanti.

E  ancorà  udrò  la  tua  voce,

limpida,  dolce

che  mi  chiamerà

  ancora

  e  per  sempre

Amore” .

Isabella  Scotti

Dedicato  a  chi  ha perso un grande amore.


Strano

come l’usignolo

ancora taccia.

Mi addolora

non sentire il suo canto.

Sia fuggito lontano?

O triste,

non abbia voglia

di farsi sentire?

Chissà,

se malinconico,

preferisce

nascondersi  al  mondo.

Oh,

dolce voce,

torna, 

e  di  nuovo

  fammi  compagnia.

Riprenderò  vita

quando  ti  sentirò  cantare…

Isabella Scotti

Dedicato  a  chi,  come  me , si  diletta  del  canto  degli  uccelli.