artgeist.it
Brilla la luna tra il vento d’ autunno,
nel cielo risplendendo come pena lungamente sofferta.
Ma non sarà il poeta a rivelare
le ragioni segrete, il segno indecifrabile
di un cielo liquido di ardente fuoco
che annegherebbe le anime,
se sapessero il loro destino sulla terra.
La luna quasi mano
divide ingiustamente, come bellezza usa,
i suoi doni sul mondo.
Guardo pallidi volti.
Guardo fattezze amate.
Non sarò io a baciare il dolore che nei volti si mostra.
Solo la luna può chiudere, baciando,
quelle palpebre dolci che la vita ha stancate.
Quelle labbra lucenti, labbra di luna pallida,
labbra sorelle per i tristi uomini,
sono un segno d’ amore nella vita deserta,
sono il concavo spazio dove l’ uomo respira
e vola sulla terra ciecamente girando.
Il segno dell’ amore nei volti amati a volte
è solo la bianchezza brillante,
la dischiusa bianchezza di quei denti che ridono.
Allora si che in alto la luna si fa pallida,
si estinguono le stelle
e c’è un’ eco remota, uno splendore ad oriente,
vago suono di soli che anelano ad irrompere.
Quale gioia, che giubilo quando il riso rifulge !
Quando un corpo adorato,
eretto nel suo nudo, brilla come la pietra,
come la dura pietra infiammata dai baci.
Guarda la bocca. In alto diurno un lampeggiare
attraversa un bel volto, un cielo dove gli occhi
non sono ombra, ciglia, inganni rumorosi,
ma la brezza di un’ aria che percorre il mio corpo
come un’ eco di giunchi che cantano levati
contro le acque vive, fatte azzurre dai baci.
Il puro cuore amato, la verità, la vita,
la certezza di un amore irraggiante,
la sua luce sui fiumi, il suo nudo stillante,
tutto vive, resiste , sopravvive ed ascende
come brace lucente di desiderio ai cieli.
Ormai è soltanto il nudo. Solo il riso nei denti.
La luce, la sua gemma folgorante : le labbra.
E’ l’ acqua che piedi adorati bacia,
come occulto mistero bacia la notte vinta.
Ah meraviglia lucida di stringer nelle braccia
un odoroso nudo, circondato da boschi !
Ah mondo solitario che sotto i piedi gira,
ciecamente cercando la sua sorte di baci !
Io so chi ama e vive, chi muore e gira e vola.
So che lune si estinguono, nascono, vivon, piangono.
So che due corpi amano, due anime si fondono.
trad. di M. Vazquez Lopez
Vicente Aleixandre
poeta spagnolo (Siviglia 1898-Madrid 1984). Come gli altri scrittori appartenenti alla “Generazione del ’27”, fu sensibile alle correnti estetiche di avanguardia e per molti aspetti la sua poesia può definirsi surrealista, sebbene l’entroterra culturale su cui si modella a sua esperienza sia la grande tradizione poetica di lingua spagnola, e in particolare Góngora e Rubén Darío. Nella sua ricerca Aleixandre tenta di trascendere il piano della coscienza per far emergere le possibilità espressive dell’inconscio, che si configura in una visione del mondo quasi panteistica, in cui la metafora accosta, attraverso immagini e contrasti, aspetti diversi della natura e dell’uomo: spesso le sue metafore alternano visioni fortemente pessimistiche ad analisi più tendenti alla fiducia nel progresso. Uno dei temi ricorrenti della sua poesia è il rifiuto ostile della città e la ricerca di un paradiso che è proiezione dell’infanzia. Fra le sue opere principali sono da ricordare: Ámbito (1928), Espadas como labios (1932; Spade come labbra), Pasión de la tierra (1935; Passione della terra), La destrucción o el amor (1935; La distruzione e l’amore), Sombra del Paraíso (1944; Ombra del Paradiso), Nacimiento último (1953), Historia del corazón (1954; Storia del cuore), En un vasto dominio (1962; In un vasto dominio), Poemas de la consumación (1968; Poemi della consunzione), Sonido de la guerra (1972), Poesía superrealista (1971), Diálogos del conocimiento (1974 e 1976; Dialoghi del conoscere), opera nella quale la poesia approda nell’ambito della riflessione filosofica intorno al tema della morte. Nel 1977 è stato insignito del premio Nobel per la letteratura. Pubblicazioni postume: Epistolario (1986), a cura di J. L. Cano e Nuevos poemas varios (1987; Nuove poesie).
da Sapere.it
Phis.org
Ulivo,
che sembri
piangere
per lo scempio
che di te
fa
l’ odiosa xylella,
non abbatterti,
non lasciare
che ti uccida
ogni giorno
di più.
Ribellati,
ulivo
vecchio di secoli.
Alza i tuoi rami
non lasciare
che diventino secchi,
non soccombere.
Regalaci
ancora
i tuoi frutti,
regalaci ombra,
come sempre
hai fatto.
Il tuo legno,
durissimo,
non può cedere,
non può diventare
cartapesta.
Voglio ancora
in terra
di Puglia,
in campagna,
ovunque tu sia,
vederti rigoglioso,
solare.
Vinci la tua battaglia,
lotta contro
la xylella fastidiosa.
Raddrizza
la tua chioma
fluente,
torna ad essere
la pianta che eri,
che sei sempre stata.
Torna a produrre
quell’ olio ambrato,
di cui tutti
andiamo fieri,
resta con noi,
non scomparire.
Come potremmo
vivere la Pasqua
senza il dono
di un tuo ramo,
simbolo della gioia,
d’ infinito amore ?
Isabella Scotti ottobre 2019
testo : copyright legge 22 aprile 1941 n° 633
Vederli così malati da vicino, vi assicuro è una tristezza.
Ora per voi la voce del grande Pablo Neruda
Ode all’ulivo
Accanto al frusciare
del cereale, tra le onde
del vento sull’avena,
l’ulivo
dal volume argentato,
stirpe austera,
nel suo ritorto
cuore terrestre:
le gracili
ulive
lucidate
dalle dita
che fecero
la colomba
e la chiocciola
marina:
verdi,
innumerevoli,
purissimi
picciuoli
della natura,
e lì
negli
assolati
uliveti,
dove
soltanto
cielo azzurro con cicale
e terra dura
esistono,
lì
il prodigio,
la capsula
perfetta
dell’uliva
che riempie
il fogliame con le sue costellazioni:
più tardi
i recipienti,
il miracolo,
l’olio.
Io amo
le patrie dell’olio,
gli uliveti
di Chacabuco in Cile,
al mattino
le piume di platino
forestali
contro la rugosa
cordigliera,
ad Anacapri, là su,
nella luce tirrena,
la disperazione degli ulivi,
e nella carta d’Europa,
la Spagna,
cesta nera di olive
spolverata di fiori d’arancio
come da una ventata marina.
Olio,
recondita e suprema
condizione della pentola,
piedistallo di pernici,
chiave celeste della maionese,
delicato e saporito
sulle lattughe
e soprannaturale nell’inferno
degli arcivescovili pesciprete.
Olio,
nella nostra voce, nel
nostro coro,
con
intima
mitezza possente
tu canti:
sei lingua
castigliana:
ci sono sillabe di olio,
ci sono parole
utili e profumate
come la tua fragrante materia.
Non soltanto il vino canta,
anche l’olio canta,
vive in noi con la sua luce matura
e tra i beni della terra
io seleziono,
olio,
la tua inesauribile pace,
la tua essenza verde,
il tuo ricolmo tesoro che discende
dalle sorgenti dell’ulivo.
Pablo Neruda
E il nostro Giovanni Pascoli
La canzone dell’ulivo
A’ piedi del vecchio maniero
che ingombrano l’edera e il rovo;
dove abita un bruno sparviero,
non altro, di vivo;
che strilla e si leva, ed a spire
poi torna, turbato nel covo,
chi sa? dall’andare e venire
d’un vecchio balivo:
a’ piedi dell’odio che, alfine,
solo è con le proprie rovine,
piantiamo l’ulivo!
II
l’ulivo che a gli uomini appresti
la bacca ch’è cibo e ch’è luce,
gremita, che alcuna ne resti
pel tordo sassello;
l’ulivo che ombreggi d’un glauco
pallore la rupe già truce,
dov’erri la pecora, e rauco
la chiami l’agnello;
l’ulivo che dia le vermene
pel figlio dell’uomo, che viene
sul mite asinello.
III
Portate il piccone; rimanga
l’aratro nell’ozio dell’aie.
Respinge il marrello e la vanga
lo sterile clivo.
Il clivo che ripido sale,
biancheggia di sassi e di ghiaie;
lo assordano l’ebbre cicale
col grido solivo.
Qui radichi e cresca! Non vuole,
per crescere, ch’aria, che sole,
che tempo, l’ulivo!
IV
Nei massi le barbe, e nel cielo
le piccole foglie d’argento!
Serbate a più gracile stelo
più soffici zolle!
Tra i massi s’avvinchia, e non cede,
se i massi non cedono, al vento.
Lì, soffre, ma cresce, né chiede
più ciò che non volle.
L’ulivo che soffre ma bea,
che ciò ch’è più duro, ciò crea
che scorre più molle.
V
Per sé, c’è chi semina i biondi
solleciti grani cui copra
la neve del verno e cui mondi
lo zefiro estivo.
Per sé, c’è chi pianta l’alloro
che presto l’ombreggi e che sopra
lui regni, al sussurro canoro
del labile rivo.
Non male. Noi mèsse pei figli,
noi, ombra pei figli de’ figli,
piantiamo l’ulivo!
VI
Voi, alberi sùbiti, date
pur ombra a chi pianta ed innesta;
voi, frutto; e le brevi fiammate
col rombo seguace!
Tu, placido e pallido ulivo,
non dare a noi nulla; ma resta!
ma cresci, sicuro e tardivo,
nel tempo che tace!
ma nutri il lumino soletto
che, dopo, ci brilli sul letto
dell’ultima pace!
L’olivo nella storia
L’intensificarsi dei traffici marittimi lungo le coste del Meridione d’Italia ad opera di fenici, greci e romani fu alla base dello sviluppo dell’olivicoltura in Puglia, la cui millenaria civiltà ha profonde radici nella presenza dell’olivo, un albero dotato di grande sobrietà e resistenza, che si adatta anche a terreni magri e superficiali.
La spremitura delle olive per ottenere olio era pratica conosciuta molti secoli prima della venuta di Cristo: le testimonianze di macine primitive sono conservate nei musei dell’isola di Creta, ad Haifa in Israele ed in Egitto. Sono innumerevoli le raffigurazioni plastiche e pittoriche che pongono al centro l’albero di olivo e le pratiche connesse con l’estrazione dell’olio e con la sua utilizzazione come medicina, come alimento, come cosmetico, come fornitore di energia e luce.
Nel museo nazionale di Taranto sono conservate tre anfore antiche ed un sarcofago di un atleta che aveva partecipato alle Panatanee di Atene ed era stato premiato con vasi riccamente ornati contenenti olio di oliva, ricavato dagli olivi piantati da Solone. Questi legiferò nel Seicento a.C. che per tutta l’Attica fosse vietato l’abbattimento degli alberi di olivo; solo in caso di estrema necessità sarebbe stato consentito l’abbattimento di non più di due piante. Ancora oggi è in vigore nel nostro paese una legge emanata nell’immediato dopoguerra per salvaguardare il patrimonio olivicolo da indiscriminati abbattimenti per farne legna da ardere.
Con l’affermarsi dell’Impero Romano, l’olio d’oliva assunse una funzione strategica nel campo del commercio e delle attività di scambio tra i diversi popoli e si intensificarono anche gli studi sulla buona coltivazione dell’olivo. Illustri uomini di cultura, quali Plinio il Vecchio, Catone, Columella, offrirono un notevole contributo di conoscenze sulla coltivazione degli olivi. Secondo Varrone, le olive debbono essere brucate (raccolte a mano) utilizzando, se è necessario, le scale; Plinio rileva i danni che si procurano alle piante dalla bacchiatura ed ordina ai raccoglitori di non scorticare l’albero. Columella descrive i diversi sistemi di estrazione dell’olio dalla drupe.
La presenza dell’olivo nel corso dell’alto Medioevo era piuttosto scarsa. Olivi isolati tra i coltivi o tra le distese pascolative interessavano soprattutto aree a diretta gestione signorile. L’olio comunque non era merce ricca e il suo commercio era condizionato anche dagli ingombranti recipienti con i quali veniva trasportato.
Con la bizantinizzazione dell’Italia meridionale si determinò un nuovo quadro colturale, ma nel frattempo vennero ripristinate anche le colture tradizionali, come l’olivo e la vite.
Ai secoli bui della caduta dell’Impero Romano seguì un periodo di rinnovamento anche per l’olivicoltura, nell’epoca dei Comuni e dei Monasteri. Il commercio dell’olio riprende ad opera dei navigatori veneziani. I porti di Brindisi, Gallipoli, Otranto e Taranto divennero meta di navi che trasportavano enormi quantità di olio; vi si installano fondachi oltre che veneziani, anche toscani, genovesi, russi, inglesi e tedeschi. Il commercio dell’olio d’oliva assunse una tale importanza che nel 1559, il viceré spagnolo Parafran De Rivera dispose la costruzione di una strada che collegasse Napoli alla Puglia, con biforcazioni per la Calabria e l’Abruzzo per consentire un trasporto più rapido dell’olio di oliva.
I primi decenni del XVII secolo segnano, anche in Terra d’Otranto, il momento culminante di quella fase di prosperità che aveva caratterizzato tutto il Cinquecento, ma registrano anche l’inizio di una lunga crisi, che diventerà poi irreversibile per tutto il Mezzogiorno. Il deterioramento delle condizioni climatiche e il lungo ciclo di basse temperature che investirono l’Europa dopo il 1600 furono le cause che determinarono la crisi dei raccolti e le eccezionali carestie. Per fortuna la crisi registrata nella metà del XVII secolo non fu di lunga durata e già verso gli anni Ottanta del Seicento si poteva registrare una forte ripresa dell’economia agricola, con l’oliveto che ancora una volta s’imponeva nel quadro generale del paesaggio agrario. Da allora la coltura dell’ulivo ha conosciuto solo periodi di espansione e le tecniche di coltivazione sono state caratterizzate da un costante progresso. Sono state le abili mani di generazioni di “potatori” e “innestatori” pugliesi a modellare la iniziale forma selvatica dell’olivo, per trasformare le zone boscose in coltivazioni ben curate e regolari, allo scopo di esaltare la funzione produttiva delle piante e nello stesso tempo contenere gli elevati costi di coltivazione e raccolta. Un lavoro duro di secoli, che s’è andato ad incorporare in un grande patrimonio naturale di incomparabile bellezza, caratteristico di ogni angolo di questa terra, tanto da suscitare sorpresa e ammirazione nel visitatore. La Puglia perderebbe ogni identità se venisse a mancare l’olivo dal suo splendido panorama.
https://www.olioterranostra.it/InfoOlio/OlivoNellaStoria.asp
E ora poteva forse mancare il grande Van Gogh e il suo famoso dipinto sugli ulivi ?
Gli ulivi ( Oliveto ) Van Gogh Giugno 1889
E ancora nel cinema : dalla serie televisiva Maria di Nazaret
Gesù, interpretato da Andreas Pietschmann , prega sul Monte degli ulivi
Buonanotte cari amici
Anche se siamo già ad ottobre parliamo ancora d’ estate…
fotocommunity.it campagna pugliese
salento.it
Masseria Narducci – foto booking.com
Vorrei
di te
poter
raccontare
il colore
d’estate
che
ti tramuta
in perla rara.
Vorrei
di te
parlare,
regalando
l’immagine
perfetta
di quello
che sei.
Terra
di Puglia,
che con le mani
raccolgo,
quando
in campagna
tra secolari ulivi
m’ attardo.
Bisbiglii
di uccelli,
canti che
si perdono
sommessi
tra
rami
d’alberi
di antica
memoria.
Il vento
viene
dal mare,
smuove
cespugli,
gli oleandri
in fiore,
mentre
i muretti
a secco,
si fan bollenti,
quando
il sole
di mezzogiorno
raggiunge
il punto
più alto.
Intanto
d’ intorno
profumi
deliziosi
si perdono
nell’ aria.
Fiori
di mandorlo,
frutta odorosa,
fico selvatico,
miele d’ arancia.
E com’ è dolce
poter godere
dell’ aria salentina
al riparo
del bianco
porticato
della masseria,
mentre un cielo
pieno di stelle
illumina
la mia sera.
Isabella Scotti settembre 2020
testo : copyright legge 22 aprile 1941 n° 633
Foto Andrea Romani
Umbria- foto Andrea Romani
L’afa assale la terra già all’alba.
Sembra che nasca anche dal suolo e bruci
l’aria e l’asfalto delle vie che si scioglie
come liquirizia, e manda odore d’arsura
dovunque e verso il cielo non più azzurro.
Intorno, a perdita d’occhio, è tutto secco,
e l’erba sulle scarpate e lungo i fossi
aspetta solo una scintilla dalla pietra
ustoria per incendiare la pianura.
Anche il rivo delle lavandaie
che d’inverno straripa e allaga gli orti,
ora è asciutto e mostra il greto nudo,
desolato e osceno come un vecchio sesso.
Così la canicola consuma
il cuore invisibile dei giorni
e il paesaggio fino all’orizzonte,
dove il sole accecante crea i suoi miraggi.
Nella distesa dei campi mietuti
resiste soltanto la gentiana verna, ( * )
il piccolo fiore azzurro delle stoppie.
Morirà nel suo mare d’oro con l’estate
sola con se stessa come visse,
sotto il cielo nuovo delle piogge.
Antonio Seccareccia (da ” La Memoria Ferita ” )
La genzianella di primavera o genziana primaticcia (Gentiana verna ) è una pianta perenne appartenente alla famiglia delle Gentianaceae diffusa in Eurasia e Nordafrica . Il nome del genere Gentiana , deriva da Gentius, re dell’ Illiria, a cui tale pianta è dedicata, essendo stato il primo ad utilizzarla a scopo medicinale. L’ aggettivo latino verna, significa ” primaverile ”
Wikipedia
Acrostico – Settembre
Foto Andrea Romani
Foto Andrea Romani – Fonti del Clitunno – Umbria
S on ricordi indelebili e tristi quelli che restano di una
E state passata
T ra speranze e
T anta angoscia
E ora che nonostante tutto , giunto è questo nuovo
M ese ricco di date per me importanti
B ramo che un po’ di quiete
R aggiunga il mio cuore
E ad essa mi possa abbandonare
Isabella Scotti settembre 2020
testo : copyright legge 22 aprile 1941 n° 633
Foto Andrea Romani
Foto Andrea Romani
” Si è tanto scritto sugli animali cosiddetti ”malati d’uomo”: il gatto. il cane, certi volatili. Ebbene anche i fiori, certi fiori, vivono l’estasi di una simile amorosa malattia.
Sembrano spuntare per un omaggio di sintonia e complicità con noi, in attesa delle punte delle dita che li accarezzino, di un gesto che li doni.
I fiori ” malati d’uomo” sono piccole divinità della religione naturale. ”
Alberto Bevilacqua
L’angolo della poesia
Fiore di montagna
Dopo lunghe salite
ti vedo,
là sulla roccia,
aggrappato alla terra,
arida e dura.
Piccolo fiore rosa,
rododendro vigoroso,
forte e resistente
sparso qua e là
per regalare un sorriso
a chi salendo,
con fatica,
si trova dinanzi
uno scenario
di pietre levigate,
dai contorni spigolosi,
appuntiti.
Dolce rododendro,
fiore di montagna,
unico tocco delicato,
in un deserto calcareo
roso dall’acqua
e inasprito dal vento.
Isabella Scotti
dal mio libro ”Miscellanea…”’
foto : tapazovaldoten altervista org- 708-600
Foto dell’epoca
Il 6 giugno è stato l’anniversario dello sbarco in Normandia. E mi si sono affacciati allora ricordi di un viaggio ” on the road” fatto due estati fa ( rigorosamente in macchina e non in moto per chi magari m’ immaginasse super sportiva ). Un viaggio da noi effettuato seguendo un itinerario preciso, ” redatto” con cura e attenzione ai dettagli da mio figlio che lo aveva già sperimentato. Un viaggio entusiasmante di cui ho tenuto un diario giornaliero per fermare attimi particolari, avventure vissute e ricordare luoghi splendidi e ricchi di storia. Ho scritto anche due poesie dedicate una alla Bretagna e l’altra alla Normandia perchè questo è stato il viaggio: andare alla scoperta di queste terre del nord della Francia. Di alcuni luoghi toccati ho intenzione di parlarne in altri post, qui, invece, rifacendomi all’inizio di questo, voglio raccontarvi di quando siamo stati ad Omaha beach facendo riferimento a quello da me scritto sul diario.
Sono quindi queste mie , impressioni, anche riflessioni che ho appuntato visitando luoghi ricchi di storia come le spiagge dello sbarco del 6 giugno 1944. Ecco cosa ho scritto allora: ”… Il 20 settembre del 2012 ci spostiamo, lasciando alle nostre spalle la bella Bayeaux avviandoci verso le spiagge dello sbarco. E’ una mattina strana in cui il sole si mescola o meglio si alterna a grosse nuvole per fortuna che vanno e vengono. Seguiamo le indicazioni del navigatore, finora validissimo aiuto in terra di Francia, e percorriamo strade alberate, verde ovunque, alte siepi e case sparpagliate in mezzo a questo verde. Ci stiamo avvicinando a poco a poco, il paesaggio è molto suggestivo quando all’improvviso cominciano ad apparire cartelli per strade laterali con le indicazioni ed i nomi delle più famose spiagge dello sbarco: Utha beach, Omaha beach, Juno beach, . Noi ci dirigiamo verso Omaha beach. Seguendo il cartello arriviamo in una grande piazza poco lontano dalla spiaggia, dove un’enorme monumento ricorda il sacrificio di migliaia di vite umane. Direttamente sulla spiaggia c’è un’altra opera scultorea, intitolata ”Les Braves’‘, dove risalta una poesia, dedicata a tutti i ragazzi che hanno preso parte a questo importante passaggio della seconda guerra mondiale per fermare i tedeschi nella loro avanzata in Europa. Tira un pò di vento e farmi qualche fotografia mi crea imbarazzo se penso che mi trovo dove tanti giovani hanno perso la vita, e mi ritorna in mente il film ”Il soldato Ryan” con Tom Hanks e tutte quelle scene terribili dello sbarco. Comunque ne facciamo qualcuna per lasciare poi la spiaggia e dirigerci verso il cimitero americano. Arrivati attraversiamo un lungo viale pieno di vegetazione ed entriamo in un grande parcheggio. Iniziamo così un percorso a piedi immersi nel verde, tra alberi altissimi e una veduta mozzafiato sulla spiaggia dello sbarco. In questo cimitero riposano novemilaottocento americani, le cui croci di un bianco accecante improvvisamente si stagliano, tutte rigorosamente in fila davanti a noi creando un contrasto netto con il verde luminoso dell’erba. Nomi di uomini, prima che soldati, che leggere così, uno di seguito all’altro, dà la dimensione esatta della vastità di quella tragedia, in perdite umane, in quel fatidico 6 giugno 1944. C’è un silenzio fatto di commozione e di preghiera mentre camminiamo in questo triste e anche bellissimo posto. Tanti americani sono stati riportati a casa, per essere sepolti nei loro luoghi di origine, e tanti altri, canadesi, francesi, tedeschi ( mi pare circa 22.000 ) sono sepolti in altrettanti cimiteri nelle vicinanze. Una cosa sbalorditiva, che al pensiero, mi fa quasi piangere. Ci allontaniamo piano, in silenzio e arriviamo al monumento eretto in nome della libertà, dove tutti si raccolgono a leggere su di una grossa lapide, come si sviluppò lo sbarco e dove erano localizzate, lungo la costa, le forze alleate. Proprio leggendo qui, ci si rende conto dal vivo della precisione, dello studio approfondito delle posizioni di dislocamento delle varie truppe di sbarco. E poi in cerchio, su altre lapidi, dietro il monumento, altri nomi, altri morti. A questo punto ci avviamo alla macchina senza parlare, senza commenti. Usciamo quindi dal cimitero e ci dirigiamo verso Arromanches, un tempo , all’epoca della Belle Epoquè, ridente città balneare, oggi luogo di rimembranze, dove si viene oramai per scoprire i resti di questo che fu un porto artificiale creato per rifornire le truppe dello sbarco garantendo loro un’aiuto importantissimo. Scendendo infatti al mare, ci sono ancora i resti dei cassoni di cemento e acciaio che formavano una specie di diga contro le maree dell’oceano. Una visione spettrale che mette i brividi. Negozi pieni di cimeli, cartoline dell’epoca e bandiere francesi, canadesi, americane che sventolano sotto l’azione di un vento freddo e antipatico. Decidiamo allora di fermarci a mangiare un panino per poi ripartire e proseguire il viaggio con negli occhi ancora quelle bianche croci…” Adesso un pò di foto di quel viaggio :
Arromanches e i cassoni che emergono dall’acqua
La spiaggia di Omah beach
Vedute da più angolazioni
Monumento ”Les Braves”
Due gabbiani stazionano con davanti l’ immenso
”Les Braves” particolare
Cimitero di Omah beach. Le foto sono più di una per testimoniare quanti giovani qui sono sepolti. Impressionante
Io
Il consorte Luciano
Tutte le foto sono scattate da me
Nell’ antico calendario romano, Giugno era il quarto mese. Ovidio afferma che a questo mese è stato dato il nome in onore di Giunone, altri scrittori collegano il termine col consolato di Giunio Bruto. Tuttavia si tratta probabilmente di un riferimento all’agricoltura e in origine indicava il mese in cui crescono e maturano le messi. Gli Anglosassoni lo chiamavano ”il mese asciutto”, ma anche il ”mese di mezza estate”, per contraddistinguerlo da Luglio, ”il primo mese caldo”. In giugno cade il solstizio d’estate.
Enciclopedia britannica
Detti del mese
”Giugno piovoso porta messe copiosa”
” Giugno umido e piuttosto caldo al contadino non porta danno”
”Foschia in maggio e caldo in giugno di preoccuparsi non c’è bisogno”
”L’11 giugno San Barnaba porta giorno lungo e notte corta”
”A San Barnaba è bene cominciare il primo fieno a falciare”
”Di giugno, falce in pugno” ( suggerito da Gina http://sonoqui.wordpress.com )
L’angolo della poesia
Fugge maggio,
per far posto
al regale Giugno.
Ed eccolo alfine.
Pieno
della sua luce
dorata,
a portar letizia
e gioia.
I raggi del sole
si fan strada
tra le fronde.
Spighe di grano
ondeggiano
al vento e
lucciole di sera
s’illuminano d’incanto.
Eccolo Giugno,
arriva tionfante
accompagnato
dal canto degli uccelli
e si siede
sul suo trono,
tramutando
in oro lucente
le spente messi
della nostra terra.
Isabella Scotti
Poi i giunchi verdi, così smaltati e verdi,
I giunchi sussurreranno, frusceranno, fremeranno,
E sulla fluttuante foschia giungerà, ingioiellata,
E ricca più d’una regina, la libellula dagli occhi di giada
E si librerà sui fiori…aerea creatura;
Piccoli arcobaleni si rifletteranno sulle sue ali.
Jean Ingelow
Scintillante per lo splendore della rugiada
L’erica si perde nel mare di verde
Scott
Padre mio, mi sono affezionato alla terra quanto non avrei creduto. E’ bella e terribile la terra. Io ci sono nato quasi di nascosto, ci sono cresciuto e fatto adulto in un suo angolo quieto, tra gente povera, amabile ed esecrabile. Mi sono affezionato alle sue strade, mi sono divenuti cari i poggi e i suoi uliveti, le vigne, perfino i deserti. E’ solo una stazione per il Figlio tuo la terra, ma ora mi addolora lasciarla e perfino questi uomini e le loro occupazioni, le loro case, i loro ricoveri. Mi dà pena doverli abbandonare. Il cuore umano è pieno di contraddizioni ma neppure un istante mi sono allontanato da te. Ti ho portato perfino dove sembrava che non fossi, o avessi dimenticato di essere stato. La vita sulla terra è dolorosa ma è anche gioiosa. Mi sovvengono i piccoli dell’uomo, gli alberi, gli animali. Mancano oggi qui, su questo poggio che chiamano ”Calvario”. Congedarmi mi dà angoscia più del giusto. Sono stato troppo uomo tra gli uomini, o troppo poco ? Il terrestre l’ho fatto troppo mio o l’ho rifuggito ? La nostalgia di Te è stata continua e forte. Tra non molto saremo ricongiunti nella sede eterna. Padre non giudicarlo questo mio parlarTi umano quasi delirante, accoglilo come un desiderio d’amore, non guardare alla sua insensatezza. Sono venuto sulla terra per fare la tua volontà, a volte l’ho anche discussa, sii indulgente con la mia debolezza. Te ne prego. Quando saremo in cielo ricongiunti, sarà stata una prova grande ed essa non si perde nella memoria dell’eternità. Ma da questo stato umano di abiezione vengo ora a te, comprendimi, nella mia debolezza.
Mi afferrano, mi alzano alla Croce, piantata sulla collina. Ahi Padre m’inchiodano le mani e i piedi…
Qui termina veramente il cammino.
Il debito dell’iniquità è pagato all’iniquità.
Ma Tu sai questo mistero.
Tu solo.
Penso che leggere queste parole scritte da Mario Luzi per la Via Crucis del 1999, non possano che non entrare direttamente in ciascuno di noi.. Colpisce ( almeno è ciò che è capitato a me) come Luzi abbia trattato l’umanità di Gesù. La sua paura, la sua angoscia nel dover affrontare la morte, è la stessa penso, di tutti noi, è ciò che ce lo fa sentire vicino, possiamo comprenderne la tristezza per essere costretto ad abbandonare questo mondo, e Luzi rende bene il concetto quando fa dire a Gesù : ” Mi sono diventati cari i poggi e i suoi uliveti…” ed il timore di affrontare qualcosa di cui ancora ignora come sarà. Auguro che ciascuno possa un attimo riflettere su ciò che siamo e su ciò che ci aspettiamo da questa vita. La preghiera aiuta molto, sempre, anche nei momenti peggiori, anzi proprio con la preghiera si possono superare momenti di sconforto e dolore. L’ho sperimentato varie volte, ve lo assicuro. La morte, il dolore ci appartengono, sono la vita. Affidiamoci come Gesù al Padre, pur nel timore e angoscia. Auguro a tutti voi una serena Pasqua. Vi voglio bene. Isabella
Isabella Scotti 