Questo mese ricevette il nome attuale dall’imperatore Augusto e fu scelto non perchè fosse il suo mese natale, ma perchè fu il mese in cui gli accaddero gli avvenimenti più fortunati. Siccome Luglio contava 31 giorni e Agosto solo 30, fu necessario aggiungere a quest’ultimo mese, un altro giorno, in quanto l’imperatore Augusto non doveva essere sotto ogni aspetto inferiore a Giulio Cesare.
Enciclopedia Britannica
24 Agosto San Bartolomeo
15 Agosto festa dell’Assunta
16 Agosto MIO COMPLEANNO
DETTI
” Tutte le lacrime che San Swithin può versare, il mantello di San Bartolomeo le può asciugare.”
”San Bartolomeo porta la fresca rugiada sul posto.”
”Se il 24 agosto sarà bello e chiaro sii certo che l’autunno non sarà avaro”
L’ANGOLO DELLA POESIA
O più bello tra i mesi! Fulgido re d’estate
Apogeo dell’anno
Con drappi che risplendono di sole,
O dolce Agosto, appari.
R. Combe Miller
Avanza Agosto,
Baldanzoso.
Caldi sorrisi
Regala alla terra,
Ma ahimè
Non disdegna
Elargire
Anche brezza
Mattutina.
E’ un pò bizzoso
Agosto:
Sembra fuoco
Ma è anche
Acqua.
Un pò come fa
Marzo,
E ai suoi giochi
Allora,
Noi stiamo attenti
Sempre sperando
Più nel sole
Che nei venti !
Isabella Scotti
Il gallo di brughiera con un frullo d’ali
Salta tra l’erica in fiore,
Vieni, andiamo il nostro lieto sentiero,
E guardiamo gli incanti di natura,
Il grano frusciante, il rovo coi suoi frutti.
E ogni creatura felice.
Burns
Non c’è brezza sulle felci,
Nessuna increspatura sul lago;
Sopra il nido sonnecchia l’aquila,
Nella macchia si è rifugiato il cervo;
Gli uccellini più non cantano,
La balzante nota sta immobile.
Tanto cupa minaccia la nube tempestosa,
Che sovrasta come un sudario viola
La remota collina di Ben – Ledi.
Scott
Viveva dove il monte scende al mare,
Dove fiume e marea s’incontrano,
Sorbo dorato di Menolowan,
Così la chiamavano.
Nessuna circostanza poteva turbare
La sua anima;
Sorbo dorato di Menolowan
Come il tempo era immobile per lei!
I suoi amici crebbero all’amore,
Ma quella timida vagabonda,
Sorbo dorato di Menolowan,
Sapeva che amore non era per lei.
L’amor suo era per le cose selvatiche;
Ascoltare uno scoiattolo squittire,
Nel dorato sorbo di Menolowan
Era gioia abbastanza per lei.
Lei dorme sulla collina col sole solitario,
Là dove, nei giorni che furono,
Il sorbo dorato di Menolowan
così spesso le dava la sua ombra
Verrà il frutto scarlatto a maturare,
Le scarlatte fronde a stormire,
Il dorato sorbo di Menolowan,
E nessun sogno sveglieranno in lei.
Solo il vento si china sulla sua tomba,
Per piangerla e confortarla,
E il sorbo dorato di Menolowan
E’ tutto ciò che sappiamo di lei.
Bliss Carmen
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Isabella Scotti 