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Sandrone  era  un  personaggio.  Uno  di  quei  tipi  un  pò  strani  ma  in  definitiva  innocui , che  popolano  spesso  i  paesi, e  che  proprio  per  questo  sono  conosciuti  da  tutti.  Alto  sul  metro  e  ottanta  o  qualcosina  in  più (  non  sono  molto  brava  con  le  altezze ),  prestante,  col  fisico  di  un  atleta,  Sandrone  amava  fare  il  vigile.  Ma  non  lo  era  realmente,  e  neanche  lo  interpretava  vestendosi  in  maniera  adeguata   usando  una  divisa,  come  tutti  possono  immaginare  vestito  un  vigile,  come   Alberto  Sordi  nell’omonimo  film.  No,  la  sua  particolarità   risiedeva  nel  fatto  di  utilizzare  gli  abbigliamenti  più  stravaganti  assieme  alle  pose   che  lo  rendevano  unico.  Lo  si  poteva  incontrare,  all’improvviso,  in  mezzo  alla  strada  con  indosso  un  lungo  pastrano   dai  bottoni  dorati,  lungo  fino  ai  piedi.  A  gambe  larghe,  usando  le  mani  a  mò  di  paletta,  fermava  le  macchine    per  farne  passare  altre.  e  chi  non  lo  conosceva  poteva  anche  pensare  che  fosse  lì  appositamente.  A  volte,  si  vestiva  tutto  elegante,  camicia  bianca  e  vestito  scuro.  Oppure  solo  con  i  pantaloni  e  a  torso  nudo  quando  era  caldo  o  a  volte,  anche  sotto  la  pioggia.  Non  si  metteva  mai  allo  stesso  posto,  anzi  amava  spostarsi  continuamente  tanto  che  lo  si  poteva  incontrare  nei  luoghi  più  disparati   quando meno  te  lo  aspettavi.  Aveva  occhi  grandi  e  magnetici.  Non  l’ho  mai  visto  ridere,  sempre  serio  camminava  con  un’andatura  pesante,  forse  per  la  sua  stazza  chissà,   ma  sicuramente  per  quello  era  chiamato  Sandrone  e  non  con  il  suo  vero  nome  Alessandro.

Bè,   se  n’è  andato  all’improvviso,  pare  per  un’infezione,  a  soli  46  anni.  Mancherà  a  tutti,  ne  sono  sicura.  Quei  suoi  occhi,  i  capelli  lunghi,  un  pò  riccioluti,  la  sua  serietà.  Un  gigante  buono.

Ciao  Sandrone,  ci  rivedremo.


Piccola,  snella,  lineamenti  marcati  e  irregolari,  brutti  o  belli  a  seconda  delle  espressioni  e  della  luce,  grandi  occhi  scuri,  capelli  ricciuti,  frangetta  sulla  fronte  alta,  voce  morbida  e  bassa,  molto  duttile,  mani  bellissime,  estremamente  autoritaria  in  scena,  vera  primadonna- capocomico,  padrona  dei  personaggi  drammatici,  sempre  in  cerca  di  un  Pigmalione,  Eleonora  Duse  nasce  a  Vigevano  nel  1858  come  figlia  d’arte  da  una  di  quelle  famiglie  girovaghe,  che  fanno  del  palcoscenico  la  loro  eterna  dimora.  E’  così  che  sin  da  bambina  prende  confidenza  con  ciò  che  rappresenterà  per  tutta  la  sua  vita,  la  cosa  più  importante:  il  teatro.  Nel  1862,  a  4  anni,  interpreta  Cosetta   in  una  versione  teatrale  de  ”I  miserabili”.   E  nel  1878  alcune sue  rappresentazioni  come  la  ”Teresa  Raquin  ”  di  Emile  Zola  la  faranno  conoscere  e  apprezzare  da  pubblico  e  critica.  Non  esistendo  negli  anni  ottanta  una  drammaturgia  italiana  la  Duse  farà  scelte  ben  precise  di  repertorio  che  caratterizzeranno  il  suo  percorso  artistico  portandola  ad  una  notorietà  impensata.  I  testi  francesi  di Victorien  Sardou  e  Alessandro  Dumas figlio  sono  i  suoi  prediletti. E  il  suo  teatro  sarà  di  denuncia  di  quei  valori  borghesi  fatti  di  ipocrisia  e  apparenze.

Dopo  il  matrimonio  con  Teobaldo  Checchi,  attore  come  lei,  la  Duse  si  accompagnerà  al  più  noto  Flavio  Andò,  primo  dei  suoi  spettacolari  amori.  Seguirà  il  pittore- scrittore  esotico   Alessandro  Wolkof- Murozof,  poi  Adolfo  De  Bosis,  Marco  Praga,  quindi  il  tranquillo  e  serio  Arrigo  Boito,  capo  riconosciuto  della  scapigliatura  lombarda,  che  riesce  a  placare  la  farraginosa, assetata  anima  dell’attrice.

Infine,  il  fatale  incontro  con  Gabriele  D’Annunzio.

Saranno  i  coniugi  Scarfoglio-  Serao  a  farli  incontrare.

La  Duse,  maggiore  di  tre  anni,  è  in  quel  momento,  la  ”  divina”  del  teatro  nazionale,  lui  è  il  poeta  per  antonomasia,  arrivatissimo,  viziatissimo,  stravagante  (  non  è  forse  lui  a  galoppare  nudo  per  la  campagna  romana  su  di  un  cavallo  bianco? )

Una  grande  passione  ,  la  loro,  teatral- letteraria- mondana  che  durerà  otto  anni,  a  tutto  vantaggio  di  Gabriele,  che  tra  le  tante  cose  riesce  a  trasmettere  ad  Eleonora  anche  il  suo  gusto  necrofilo  nel  rapporto  amoroso.  Il  loro  rifugio sarà  presso  Firenze,  alla  Capponcina,  tra  l’orribile  kitch  in  cui  tutti  e  due  vivono :  lui,  tra  volute  d’incenso  e  teschi  fasulli ;  lei,  tra  contorcimenti  di  mano  e  furiosi  scoppi  d’ira  per  le  continue  infedeltà  del  Vate.

Come spesso  accade  in  rapporti  d’amore  complicati,  uno  dei  due  perde  ed  in  questo  caso  è  la  Duse  a  soccombere  mentre  lui  ne  trae  vantaggio  anche  a  livello  economico.  E’  lei  infatti  che  contribuisce  anche  generosamente,  al  mantenimento  di  quel  lusso  sfrenato  e  assurdo  (  i  cavalli  di  lui  devono  riposare  su  tappeti  Bukara  e  mangiare  ad  esempio  dentro  ciotole  di  porcellana  antica ).

Lei  porta  anche  al  successo  i  lavori  teatrali  dell’Immaginifico,  procurandogli  inusitati  diritti  d’autore.    Tutto  fa  per lui.

Ma  arriva  la  fine  di  tutto,  e  quando  si  lasciano  Eleonora  ha  quarantacinque  anni.  E’  sfiorita,  malata,  povera,  alle  soglie  di  un  disfacimento  che  lui  descrive  con  impietoso,  pessimo  gusto,  e  si  chiude  allora  in  un  totale  e  malinconico  silenzio.

Tornerà  alle  scene,  circa  dieci  anni  dopo,  spinta  dal  bisogno,  braccata  dai  creditori.  L’ex  amante  non  muove  un  dito  per  aiutarla,  offeso  anzi  che  lei  non  reciti  solo  le  sue  opere,  che  non  gli  garantisca  abbastanza  diritti  d’autore.

Il  pubblico,  curioso  e  pettegolo  come  sempre,  le  tributa  nuovo  successo,  i  teatri  di  tutto  il  mondo  applaudono  di  nuovo  la  ”divina”.

Dopo  aver  chiesto  aiuto  invano  a  Mussolini  per  la  creazione  di  un  teatro  stabile  italiano, Eleonora   riparte  in  tourneè.  E’  davvero  un’emigrante,  come  agli  inizi.  Rifiuta  l’aiuto  di  pochi  amici  sinceri,  quali  Praga,  Boito,  che  vede  solo  come  carità.

Malata,  stanca,  delusa,  non  è  ormai  che  l’ombra  di  se  stessa,  sostenuta  solo  dalla  straordinaria  presenza  scenica.

Alla  fine,  il  gelido  clima  di  Pittsburg  la  stronca.

Il  suo  funerale  attraversa  l’America,  l’Oceano  e  l’Italia,  accompagnato  da  pietà  e  rimpianti,  ultimo  omaggio  alla  superdonna  distrutta  dal  superuomo, costruiti,  entrambi,  sugli  aspetti  più  vistosi  e  morbosi  del  loro  tempo.

Le  lettere,  inviate  da  d’Annunzio  alla  Duse,  vengono  bruciate  per  volontà  di  lei,  cosa  che  il  Vate  ritiene  un’offesa  al  suo  genio.   Io,  con  tutti  voi,  credo   più  al  gesto  nobile  di  un’amante  ferita.

Passate  da  Barbara (  tuttoilmondoateatro.wordpress.com)  potrete  leggere  stralci  di  queste  lettere .Un  carteggio  che  mette  i  brividi.

Fonti :  Parlami  d’amore  Mariù-   Vita,  costume  e  storia  d’Italia  tra  gli  anni  venti  e  quaranta    

a  cura  di  Roberto  Gervaso

Wikipedia


…      l’Italia  entra  in  guerra.  Comincia   il  periodo  più  brutto  per tanti  giovani  che  ignari  dovranno  partire  per  affrontare  un  nemico  di  cui  non  conoscono  nulla.  Il  poeta  Giuseppe  Ungaretti  fervente  interventista,  parte  all’inizio  della  guerra  come  volontario.  Al  fronte  cambierà  parere,  rimanendo  invece  sconvolto  dalle  brutture  della  guerra,  dal  vivere  in  solitudine,  soffrendo  il  freddo  e  la  fame,  osservando  da  vicino  la  morte,  e  prenderà  allora  coscienza  dell’utilità  dello  scrittore  quale  testimone  di  un  conflitto  spietato  dove  l’uomo,  persa  ogni  dignità  affida  la  propria  vita  al  caso  sperando  comunque  di  poterne  uscire  indenne. Nascono  così,  quasi  come  un  intimo  diario ,  alcune  delle  sue  più  belle  liriche.

 

S.  Martino  del  Carso

Di  queste  case

non  è  rimasto

che  qualche

brandello  di  muro.

 

Di  tanti

che  mi  corrispondevano

non  è  rimasto

neppure  tanto.

 

Ma  nel  cuore

nessuna  croce  manca.

 

E’  il  mio  cuore

il  paese  più  straziato.

 

 

Cima  Quattro,  23  dicembre  1915  (  Primo  Natale  al  fronte  del  poeta )

Veglia

Un’intera  nottata

buttato  vicino

a  un  compagno

massacrato

con  la  sua  bocca

digrignata

volta  al  plenilunio

con  la  congestione

delle  sue  mani

penetrate

nel  mio  silenzio

ho  scritto

lettere  piene  d’amore

non  sono  mai  stato

tanto

attaccato  alla  vita.

 

 

 

Soldati

Si  sta  come

d’autunno

sugli  alberi

le  foglie.

 

Ed  ora  dopo  l’angolo  della  poesia  ecco  la  canzone

e  dopo  la  canzone  un’interpretazione  originale  della  stessa  in  un  film  moolto  particolare…


PRIMO  TEMPO

Arrivò

 quel  giorno

di  maggio,

e  ci  accompagnammo,

soli,

sulla  sponda  del  fiume.

Insieme

 al  dolce  fluire  del  tempo,

presero  a  navigare

pensieri

silenziosi  e  profondi.

Fu

il  canto  dell’usignolo

ad  inebriar  le  nostre  menti,

mentre  

un  dolce  zefiro

s’agitava

tra  le  fronde

e  la  fresca  acqua

scorrendo

fino  al  mare,

narrava

di  come  

”Amore”

fosse  nato

  improvviso.

Isabella Scotti

 

SECONDO  TEMPO

Di  te,

 ho  perso  le  tracce.

Ma  non  voglio  perdere

la  speranza

 di  ritrovarle.

E  ho  cominciato

 da  qui,

da  questa  sponda,

che  ci  conobbe

innamorati  e  felici.

Ricordi ?

 Da

dove  l’acqua  

del  fiume

scorre

più  veloce

per  arrivare

fino  al  mare.

Le  tue tracce

partono

da  questo

 punto,

e  sono  gli  attimi

di  soave  dolcezza

che  mi  regalasti.

Soffre

il  cuore

nel  poter

solo  desiderarti

e  null’altro.

Ti  stringerei  al  petto

se  fossi  qui,

come  allora,

fino  a  farti  male.

Ma  tra  le  mani

non  ho  le  tue,

nè   più  le  dolci  labbra

da  baciare.

Lontano  sei,

perduto  amore,

e  qui  mi  struggo,

e  qui  io  piango.

Isabella  Scotti

 

 

 

 

 

 


Padre  mio,  mi  sono  affezionato  alla  terra  quanto  non  avrei  creduto.  E’  bella  e  terribile  la  terra.  Io  ci  sono  nato  quasi  di  nascosto,  ci  sono  cresciuto  e  fatto  adulto  in  un  suo  angolo  quieto,  tra  gente  povera,  amabile  ed  esecrabile.  Mi  sono  affezionato  alle  sue  strade,  mi  sono  divenuti  cari  i  poggi  e  i  suoi  uliveti,  le  vigne,  perfino  i  deserti.  E’  solo  una  stazione  per  il  Figlio  tuo  la  terra,  ma  ora  mi  addolora  lasciarla  e  perfino  questi  uomini  e  le  loro  occupazioni,  le  loro  case,  i  loro  ricoveri.  Mi  dà  pena  doverli  abbandonare.  Il  cuore  umano  è  pieno  di  contraddizioni  ma  neppure  un  istante  mi  sono  allontanato  da  te.  Ti  ho  portato  perfino  dove  sembrava  che  non  fossi,  o  avessi  dimenticato  di  essere  stato.   La  vita  sulla  terra  è  dolorosa  ma  è  anche  gioiosa.  Mi  sovvengono  i  piccoli  dell’uomo,  gli  alberi,  gli  animali.  Mancano  oggi  qui,  su  questo  poggio  che  chiamano  ”Calvario”.  Congedarmi  mi  dà  angoscia  più  del  giusto.  Sono  stato  troppo  uomo  tra  gli  uomini,  o  troppo  poco  ?  Il  terrestre  l’ho  fatto  troppo  mio  o  l’ho  rifuggito ?  La  nostalgia  di  Te  è  stata  continua  e  forte.  Tra  non  molto  saremo  ricongiunti  nella  sede  eterna.  Padre  non  giudicarlo  questo  mio  parlarTi  umano  quasi  delirante,  accoglilo  come  un  desiderio  d’amore,  non  guardare  alla  sua  insensatezza. Sono  venuto  sulla  terra  per  fare  la  tua  volontà,  a  volte  l’ho  anche  discussa,  sii  indulgente  con  la  mia  debolezza.  Te  ne  prego.  Quando  saremo  in  cielo  ricongiunti,  sarà  stata  una  prova  grande  ed  essa  non  si  perde  nella  memoria  dell’eternità.  Ma  da  questo  stato  umano  di  abiezione  vengo  ora  a  te,  comprendimi,  nella  mia  debolezza.

Mi  afferrano,  mi  alzano  alla  Croce,  piantata  sulla  collina.  Ahi  Padre  m’inchiodano  le  mani  e  i  piedi…

Qui  termina  veramente  il  cammino.

Il  debito  dell’iniquità  è  pagato  all’iniquità.

Ma  Tu  sai  questo  mistero.

Tu  solo.

 

 

Penso  che  leggere  queste  parole  scritte  da  Mario Luzi  per la  Via Crucis  del  1999,  non possano  che  non  entrare  direttamente  in  ciascuno  di  noi.. Colpisce  ( almeno  è  ciò  che  è  capitato  a  me)  come Luzi  abbia  trattato  l’umanità  di  Gesù.  La  sua  paura,  la  sua  angoscia  nel  dover  affrontare  la  morte,  è  la  stessa penso,  di  tutti  noi,  è  ciò  che  ce  lo  fa  sentire  vicino,  possiamo  comprenderne  la  tristezza  per  essere  costretto  ad  abbandonare  questo  mondo,  e  Luzi  rende  bene  il  concetto  quando  fa  dire  a  Gesù : ”  Mi  sono  diventati  cari i poggi e  i  suoi  uliveti…”  ed  il  timore  di  affrontare  qualcosa  di  cui  ancora  ignora  come  sarà.  Auguro che  ciascuno  possa  un  attimo  riflettere  su  ciò  che  siamo  e  su  ciò  che  ci  aspettiamo  da  questa  vita.  La  preghiera  aiuta  molto,  sempre,  anche  nei  momenti  peggiori,  anzi   proprio con  la  preghiera  si  possono  superare  momenti  di  sconforto  e dolore.  L’ho  sperimentato  varie  volte,  ve  lo  assicuro. La  morte,  il  dolore  ci  appartengono,  sono  la  vita.  Affidiamoci  come  Gesù  al  Padre,  pur  nel  timore  e  angoscia.  Auguro  a  tutti  voi  una  serena  Pasqua.  Vi  voglio  bene.  Isabella