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Ascolta

caro,

quello

che   ho

da   dire.

Vorrei

che   il   nostro

amore

lo   raccontasse

il   vento,

che   ogni   foglia

da   lui

trasportata ,

parlasse

di   noi

a   chiunque.

Perchè

un   amore

così   grande

non   può

essere   taciuto.

Tu,

che   mi   ami

follemente,  

totalmente

tanto

da   far   sì

ch’ io   diventi

immagine

di   ciò

che   è   impossibile

  dimenticare.

Simbolo

di    amore

eterno,

emblema

di   qualcosa

che   travalica

il   tempo.

Io,

che

con   ardore

ti   amo,

perchè

il   fuoco

della   passione

brucia   in   me,

so   che   ormai

  senza

di   te

non   potrei   

vivere.

Amiamoci

allora

senza   smettere

mai. 

Copriamoci

di   baci,

che   i   nostri

corpi    nudi,

avvinghiati ,

raccontino

di   un’ intimità

raggiunta

che   lega

le   nostre   anime.

Lasciamo

che   il   vento

parli   di   noi,

ovunque

e   per   sempre.

 

Isabella   Scotti   gennaio   2021

testo  :   copyright   legge   22   aprile   1941   n°   633

Incipit   in   neretto   dalla   poesia   di   Rabindranath   Tagore   ”   Amore   senza   fine  ”

 

Buona   giornata   cari   amici.   Oggi   vi   regalo   questa   poesia.   Poi   ne   arriveranno   delle   altre,   anche   non   mie.

Per  ora   accontentatevi   di   questa

La   vostra   Isabella


”Si  fa  prima  la  liscia  con  cenere  buona,  e  si  mette  un  poco  di  calce  viva  a  giudizio,    secondo  la  quantità  di  canape  che  si vuole  acconciare.  Si  leva  dal  fuoco,  lasciandola  chiarificare.  Si  prende  poi  la  canape,  e  si  pesa,  e  per  ogni  dieci  libre  d’essa,  vi  si  pone  una  libra  e  mezza  di  sapone  grattato,  e  si  mette  a  molle,  facendola  stare  per  24  ore  nella  suddetta  liscia  ben  chiara.  Indi si  fa  bollire  per  due  ore  continue,  e  poi  si  leva,  ponendola  ad  asciugare  all’ombra;  ed  asciugata  ch’è  si  fa gramolare  con  ridurla  in  manellette;  e  poi  si  fa  conciare  ad  uso  di  lino.”

Mostrommi  la  signora  marchesa  Fontanelli,  dama  di  costumi  antichi,  una  manella  di  canape  acconciata  nella  suddetta  forma,  e  talmente  spinata  che  ognuno  la  prenderà  per  lino,  tanta  è  la  sua  sottigliezza,  e  col  colore  stesso  del  lino.  Fors’anche  merita  d’esser  stimata  più  del  lino  perchè  la  sua  fibra  è  più  forte  dell’altra.  Hassi  in  oltre  da  osservare  che  i  nostri  contadini,  perchè  fuggifatica,  tagliando  le  gambe  della  canape  ve  ne  lasciano  tre  o  quattro  dita  sopra  la  terra.  I  Bolognesi,  siccome  più  industriosi,  la  tagliano  con  ferro  apposta  sotterra,  di  modo  che  guadagnano  anche  due  o  tre  dita  della  medesima  gamba.  Ma  in  Francia  per  nulla  perdere  cavano  intera  la  bacchetta  colle  radici.  Macerata  poi  che  è,  e  seccata  la  canape,  da  noi  si  usa  di  romperla  con  bastoni.  Cagione  sono  queste  percosse  che  si  rompano  moltissimi  filamenti  d’essa  canape:  dal  che  poi  viene  una  buona  perdita,  cioè  la  stoppa,  che  si  ricava  in  gramolarla.  Questa  perdita  la  risparmiano  i  Francesi,  perchè  con  le  dita  cominciano  dal  fondo,  frangono  le  bacchette  e  sanno  tirare  intera  la  falda  sino  alla  cima,  con  gramolarla  poi  soavemente.  Altre  maniere  ancora  più  utili  converrebbe  apprendere  da’  paesi  stranieri,  dove  si  fabbrica  gran  copia  di  tele   o  ordinarie  o  sottili,  sì  per  filar  la  canape  alla  rocca  o  al  mulinello,  come  anche  per  tessere  e  imbiancar  le  tele.  Usano  per  esempio  le  nostre  donne  d’avvolgere  alla  rocca  il  garzuolo  della  canape:  laddove  in  Francia  si  lasciano  pendenti  dalla  rocca  le  falde,  come  si  fa in  filare  la  lana:  e  vien  meglio  il  filo.   Se  il  telaio  non  è  ben  fermo,  sovente  si  trova  non  essere  uguale  in  tutti  i  lati  la  tela.  Per  la  bozzina  le  tessitrici  nostre  usano  la  crusca.  Altro  effetto  fa  il  fior  di  farina,  come  si  pratica  in  qualche  paese  d’oltramonti.  In  somma  tutte  le  arti  converrebbe  perfezionarle  per  quanto  si  può  ,  osservando  ne’  vari  paesi  il  meglio  delle  manifatture.  Tali  ricerche  sono  ben  più  da  stimare  che  le  vane  speculazioni  di  certi  filosofi,  ed  anche  teologi,  imparate  le  quali  nulla  s’impara.

da  ”  Della  pubblica  felicità   oggetto  de’  buoni  principi”

di   Ludovico  Antonio  Muratori,   sacerdote   italiano   nato  a  Modena  il  21  ottobre  1672.  Storico,  scrittore,  bibliotecario,  personaggio  molto  noto  nel  panorama  intellettuale  settecentesco.  E’  considerato  il  padre  della  storiografia  italiana. (  da  wikipendia )

Dedicato  al  caro  amico  Giovanni  Leone : http://giovannileone.wordpress.com//

Foto da Wikipendia

Ludovico_Antonio_Muratori.png (1578×1428)


Cento  anni  ci  separano  dalla  Prima  Guerra  Mondiale.  Una  guerra  dura,  difficile,  che   troppo  spesso  viene  messa  in  secondo  piano  rispetto  alla  Seconda  Guerra  Mondiale,   e  la  cui  drammaticità  traspare   tutta  leggendo  alcune  lettere  di  chi  vi  partecipò  in  prima  persona  e  che  qui  voglio  riproporre.  Un  pensiero  grato  va  a  chi  non  ha  potuto  seguitare   la  propria  vita,  ai  tanti  giovani  che  soli,  su  montagne  aspre,  sentirono   forte  la  mancanza  dei  propri  familiari  sbattuti  in  una  guerra  più  grande  di  loro,  ma  animati  tutti  da  un  convinto  amor  di   Patria. Vincendo  le  proprie  paure  trovarono  nella  scrittura,  anche   quei  tanti  che  non  conoscevano  bene  l’italiano,  un  conforto  alle  loro  terribili  prove.  Ho  ascoltato,  leggendo  queste  lettere,  la  loro  voce,  tremula,  ma  sempre affettuosa  e  in  tutte  vi  ho  registrato   la  convinzione  di  poter  tornare.   Per  troppi  di  loro  non  fu  così. Nel  corso  della  Prima  Guerra  Mondiale  alla  quale  parteciparono  18  Paesi, ,  su  5  milioni  e  mezzo  di  mobilitati  nel  Regno  d’Italia,  i  morti  furono  circa  650mila ;  i  feriti  947mila.  L’Austria – Ungheria  mobilitò  7,8  milioni  di  uomini,  dei  quali  1,2  morirono  combattendo  e  3,6  furono  feriti.  In  totale  non  sopravvissero  8,5  milioni  di  soldati  su  65.   Una  guerra,   la  Grande  Guerra,   che   va  ricordata  quindi   anche  attraverso   le  voci  di  chi   l’ha  vissuta  e  ce  la  racconta   regalandoci   vive   testimonianze   ricche  di  pathos.

 

LETTERA  DI  UN  FANTE  –  26  giugno  1915

 

Carissima  zia,

vengo  con  queste  due  righe  lo  statto  di  mia  salute  così  spero  che  sarà  il  simile  anche  di  voi  e  tutta  la  famiglia  e  vi  faccio  notto  che  ieri  ho  ricevuto  la  vostra  lettera.  Sento  che le  lettere  non  sono  andate  perse  e  ho  molto  piacere  a  saperlo  e  sento  che  volette  mandarmi  li  pacco  ma  il  paco  non  viene  in  cuesti  posti.      Fate  pure  a  meno  di  mandarlo  perchè  non  viene  e  per  le  lettere  vostre  viene  tutti  e  non  pensare  che  viene.Mi  dite  che  se mi  ocore  qualche  cosa  di  scrivere  ma  per  ora  non  mandarmi  niente  che  per  cui  non  segno  fare  niente  coi  soldi  non  se ne  fa  di  niente.    Se  volette  meterli  via  invece  di  mandarli  e  fare  dire  tante  mese  alla  madona  e  cuando  poso  venire  prepparate  del  vino  e  che voglio  fare  quindici  giorni  di  ciuca  e  dormire  se  poso  ritornare.  Ma  prima  voglio  rivare  a  Trieste  e  forse  anche  a Viena,  però  se poso  prendere  Trieste  prima  e  speriamo  di  così  fare  la  pace  prima.  Pare  che  ci  sia  i  statti  uniti  che  vuole  pace  e  forse  rieserà,  non  ci  posso  contare  niente  perchè  sentirete  anche  sul  foglio  come  sentiamo  cua  sentite  anche  voi  in  famiglia  col  giornale.  Fatemi  sapere  dove  si  trova  mio  padre  e  che  spera  si  troverà  bene  anche  lui  e  fatemi  sapere  dei  nostri  paesani  che  si  trova  nelli  Alpini  che  ho  sentito  che  hano  preso  una  buona  confitta  se  è  vero  e  voi  altri  lo  sapete  meglio  di  me.Perchè  cui  non  viene  il  foglio  e  non  sissa  tanto  che  niente  e  intanto  termino  per  non  stancarvi  di  legere  e  mandandovi  i  più  cari  saluti  dichiarandomi  vostro  nipote.

Demonti  Giovanni

 

Dal   DIARIO  di  VIRGINIA  MARINAZ,  crocerossina  volontaria  sul  fronte  austriaco  dell’Isonzo  ( 1915 – 1916)

 

ALL’OSPEDALE

tutto  come  al  solito,  molti  muoiono,  io  non  li  conto  quasi  neanche  più ;  per  la  maggior  parte  la  morte  è  l’angelo  buono,  che  li  solleva  dalle  loro  sofferenze.  E’  molto  avvilente  il  pensiero  che  essi  muoiono  lontano  dalla  loro  famiglia,  dai  loro  cari,  e  forse  nell’ultimo  attimo  li  tormenta  la  nostalgia  per  le  guerre,  per  la  loro  patria.  (…)  Si  diventa  davvero  tristi,  quando  si  pensa  che  questi  eroi  sono  morti  lontano   dai  loro  cari  e  giacciono  qui  completamente  soli.  Dio  sa,  come  hanno  ardentemente  desiderato  un  istante  prima  del  trapasso  un  caro  viso  conosciuto.  Così  è  la  guerra.. (…)

Tutti  i  letti  sono  occupati,  si  vede  sangue  dappertutto.  Chirurghi  e  infermiere  lavorano  giorno  e notte. (…)  i  feriti  sono  molti  ed  hanno  un  aspetto  terribile.  Di  qualcuno  si  vedono  poi  soltanto  brandelli  pendenti  di  carne  e  di  sangue.  Uno  piange,  quell’altro  si  lamenta,  il  terzo  implora  aiuto.  e  si  deve  rimanere  qui  accanto  a  loro  impotenti.

 

fonte :   dall’Europeo  N. 3  marzo  2011 .

 

Mamma  carissima,

pochi  minuti  prima  di  andare  all’assalto,  ti  invio  il  mio  pensiero  affettuosissimo.  Un  fuoco  infernale  di  artiglieria  e  di  bombarde  sconvolge  nel  momento  che  ti  scrivo,  tutto  il  terreno  intorno  a  noi…  Non  avevo  mai  visto  tanta  rovina.  E’  terribile,  sembra  che  tutto  debba  essere  inghiottito  da  un’immensa  fornace.  Eppure  col  tuo  aiuto,  coll’aiuto di  Dio,  da  te  fervidamente  pregato,  il  mio  animo  è  sereno.  Farò  il  mio  dovere  fino  all’ultimo.”

 

Caro padre, sono qui in trincea da più di un mese, credo. Ho perso la condizione del tempo. Non ricordo più nemmeno il giorno in cui vi ho lasciato. Siamo partiti in tanti e c’erano anche i miei amici. Sono giorni che non li vedo e credo che abbiamo cessato di combattere. Come sta vostra moglie? Mi manca tanto anche lei, la sua voce, il suo profumo, la sua cucina. Con molta fatica siamo riusciti a scavare la trincea e a circondarla di filo spinato. Fin dall’alba si sentono suoni acuti, rimbombanti, forti che sogno anche la notte. Delle volte mi è capitato che, mentre stavo dormendo, mi svegliavo di soprassalto, credendo che avessero sparato o lanciato qualcosa. Come vi ho già detto, padre, le condizioni di vita sono molto dure: spesso siamo costretti a camminare nelle trincee con l’acqua che arriva fin sopra la vita. Il clima è rigido, con qualche fiocco di neve, sono poche le volte che ho visto la luce del sole. Quanto vorrei poter essere adesso vicino a voi, come quando ero bambino. Ricordate? Quando la madre mi stringeva al petto dicendomi che sarei diventato forte e coraggioso. Quando giocavo insieme ai miei fratelli a nascondino con la gonna della nonna. Bei tempi! Non avrei mai pensato di poter finir qui, sul fronte, a combattere per la patria, per completare l’Italia e per sentir la soddisfazione di dire: SI sono italiano e ho combattuto per la mia nazione e proprio come direbbe Manzoni: Oh dolente per sempre colui che da lungi, dal labbro d’altrui, come un uomo straniero, le udrà! Che a’ suoi figli narrandole un giorno dovrà dir sospirando: io non c’era. Ma accanto a questo mio incoraggiamento positivo ce n’è uno negativo che mi fa sentire un codardo, un traditore, un topo in cerca di un nascondiglio per non essere trovato. Ho paura che la morte mi prenda e mi trascini con sé. Non voglio. Mi sento colpevole, ma non so di cosa. Non sto in pace con me stesso. Mi basterebbe vedere il vostro volto, padre, per trovare un po’ di forza e di fiducia. Tristemente devo lasciarvi, il generale Cadorna ci chiama. Un abbraccio. ”

Vostro figlio

 

 

Dopo  poche  settimane  dall’inizio  delle  ostilità ,  fu  eletto  papa  Benedetto  XV  che  fu  sempre  contrario  alla  guerra,  elaborando  diverse  proposte  di  pace.  Nella  sua  prima  enciclica,  Ad  Beatissimi  Apostolorum,  pubblicata  il  primo  novembre  1914,  si  appellò  ai  governanti  perchè  facessero  tacere  le  armi.  Con  l’entrata  in  guerra  il  ventiquattro  maggio  1915  anche  dell’Italia,  il  papa  assistette  al  nuovo  ulteriore  allargamento  del  conflitto,  con  l’incremento  anche  di morti e  distruzioni.    Tra  il  1916  e  il  1917  si  adoperò  come  tramite  tra  le  diverse  potenze  fino  ad  arrivare  al  primo  agosto  1917  in  cui  scrisse  ai  capi  di  Stato  di  tutto  il  mondo  una  lettera  dal  titolo  ”Fin  dall’inizio”,  invocando  la  pace  e  chiedendo  di  mettere  fine  ”all’inutile  strage”,  un’ espressione  divenuta  famosa e  rimasta  purtroppo  inascoltata.

 

fonte :  dal  web  e  wikipendia

 

 

 

 


Questo  mese  ricevette  il  nome  attuale  dall’imperatore  Augusto  e  fu  scelto  non  perchè  fosse  il  suo  mese  natale,  ma  perchè  fu  il  mese  in  cui  gli  accaddero  gli  avvenimenti  più  fortunati.  Siccome  Luglio  contava  31  giorni   e  Agosto  solo  30,  fu  necessario  aggiungere  a  quest’ultimo  mese,  un  altro  giorno,  in  quanto  l’imperatore  Augusto  non  doveva  essere  sotto  ogni  aspetto  inferiore  a  Giulio  Cesare.

Enciclopedia  Britannica

 

24   Agosto    San  Bartolomeo

15   Agosto  festa  dell’Assunta

16  Agosto   MIO  COMPLEANNO

 

DETTI

”  Tutte  le  lacrime  che  San  Swithin  può  versare,  il  mantello  di  San  Bartolomeo  le  può  asciugare.”

 

”San  Bartolomeo  porta  la  fresca  rugiada  sul  posto.”

 

”Se  il  24  agosto  sarà  bello  e  chiaro  sii  certo  che  l’autunno  non  sarà  avaro”

 

L’ANGOLO   DELLA    POESIA

 

O  più  bello   tra  i  mesi!  Fulgido  re  d’estate

Apogeo  dell’anno

Con  drappi  che  risplendono  di  sole,

O  dolce  Agosto,  appari.

 

R.  Combe  Miller

 

Avanza  Agosto,

Baldanzoso.

Caldi  sorrisi

Regala  alla  terra,

Ma  ahimè

Non  disdegna

Elargire

Anche  brezza

  Mattutina.

E’  un  pò  bizzoso

Agosto:

Sembra  fuoco

Ma  è  anche

Acqua.

Un  pò  come  fa

Marzo,

E  ai  suoi  giochi 

 Allora,

Noi  stiamo  attenti

Sempre  sperando

Più  nel  sole

Che  nei  venti !

 

Isabella  Scotti

 

Il   gallo  di  brughiera  con  un  frullo  d’ali

Salta  tra  l’erica  in  fiore,

Vieni,  andiamo  il  nostro  lieto  sentiero,

E  guardiamo  gli  incanti  di  natura,

Il  grano  frusciante,  il  rovo  coi  suoi  frutti.

E  ogni  creatura  felice.

 

Burns

 

Non  c’è  brezza  sulle  felci,

Nessuna  increspatura  sul  lago;

Sopra  il  nido  sonnecchia  l’aquila,

Nella  macchia  si  è  rifugiato  il  cervo;

Gli  uccellini  più  non  cantano,

La  balzante  nota  sta  immobile.

Tanto  cupa  minaccia  la  nube  tempestosa,

Che  sovrasta  come  un  sudario  viola

La  remota  collina  di  Ben – Ledi.

 

Scott

 

Viveva  dove  il  monte  scende  al  mare,

Dove  fiume  e  marea  s’incontrano,

Sorbo  dorato  di  Menolowan,

Così  la  chiamavano.

 

Nessuna  circostanza  poteva  turbare

        La  sua  anima;

Sorbo  dorato  di  Menolowan

Come  il  tempo  era  immobile  per  lei!

 

I  suoi  amici  crebbero  all’amore,

          Ma  quella  timida  vagabonda,

          Sorbo  dorato  di  Menolowan,

          Sapeva  che  amore  non  era  per  lei.

 

L’amor  suo  era  per  le  cose  selvatiche;

Ascoltare  uno  scoiattolo  squittire,

Nel  dorato  sorbo  di  Menolowan

Era  gioia  abbastanza  per  lei.

 

Lei  dorme  sulla  collina  col  sole  solitario,

Là  dove,  nei  giorni  che  furono,

                  Il  sorbo  dorato  di  Menolowan

così  spesso  le  dava  la  sua  ombra

 

Verrà  il  frutto  scarlatto  a  maturare,

Le scarlatte  fronde  a  stormire,

Il  dorato  sorbo  di  Menolowan,

E  nessun  sogno  sveglieranno  in  lei.

 

Solo  il  vento  si  china  sulla  sua  tomba,

Per  piangerla  e  confortarla,

               E  il  sorbo  dorato  di  Menolowan

                E’  tutto  ciò  che  sappiamo  di  lei.

 

Bliss  Carmen