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PRIMO  ACROSTICO

F   orse  è  amore.  Del

R   esto  ogni  volta  che  lo  vedo

E

M   i  sorride

I   o

T   remo

O   h,  sarà   lui  quello  che  cercavo?

SECONDO  ACROSTICO

P   rendimi  ora.

A   ccelera  il  battito,  il  cuore.

S   enza  di  te  son  nulla.

S   tringimi  forte  ch’

I   o  quasi  non  respiri  ma  che

O   gni  parte  di  me  vibri.

N   on  ricorderò  allora  più  chi  sono , perchè

E   stasi  pura,  vivrò.

TERZO  ACROSTICO

I   mpossibile

N   egare  quando

G   ià  tutto  è  

A   ssolutamente  chiaro.

N    on  sei  più  mio

N   on  ti  voglio  più

O   dio , il  solo  guardarti.

Isabella  Scotti

Ragazzi  ma  non  è  sempre  così,  almeno  nella  conclusione  che  potrebbe  invece  essere…

QUARTO  ACROSTICO  (  AGGIUNTA )

P   er   sincerità  debbo  dire  che

E’   amore.

R    isento  spesso  quel  fremito,  come  un  battito  d’ali  improvviso.

S   o  che  anche  lui  lo  avverte.

E   così

M   entre  lo  guardo  ho  la  certezza  che

P   otremo

R   estare  per  tutta  la  vita  

E   ternamente  uniti,  serenamente  insieme.

 

Isabella  Scotti   2015

testo : copyright   legge   22   aprile   1941   n°   633

Un caro saluto a chi passerà di qui.


Questo  mese  ricevette  il  nome  attuale  dall’imperatore  Augusto  e  fu  scelto  non  perchè  fosse  il  suo  mese  natale,  ma  perchè  fu  il  mese  in  cui  gli  accaddero  gli  avvenimenti  più  fortunati.  Siccome  Luglio  contava  31  giorni   e  Agosto  solo  30,  fu  necessario  aggiungere  a  quest’ultimo  mese,  un  altro  giorno,  in  quanto  l’imperatore  Augusto  non  doveva  essere  sotto  ogni  aspetto  inferiore  a  Giulio  Cesare.

Enciclopedia  Britannica

 

24   Agosto    San  Bartolomeo

15   Agosto  festa  dell’Assunta

16  Agosto   MIO  COMPLEANNO

 

DETTI

”  Tutte  le  lacrime  che  San  Swithin  può  versare,  il  mantello  di  San  Bartolomeo  le  può  asciugare.”

 

”San  Bartolomeo  porta  la  fresca  rugiada  sul  posto.”

 

”Se  il  24  agosto  sarà  bello  e  chiaro  sii  certo  che  l’autunno  non  sarà  avaro”

 

L’ANGOLO   DELLA    POESIA

 

O  più  bello   tra  i  mesi!  Fulgido  re  d’estate

Apogeo  dell’anno

Con  drappi  che  risplendono  di  sole,

O  dolce  Agosto,  appari.

 

R.  Combe  Miller

 

Avanza  Agosto,

Baldanzoso.

Caldi  sorrisi

Regala  alla  terra,

Ma  ahimè

Non  disdegna

Elargire

Anche  brezza

  Mattutina.

E’  un  pò  bizzoso

Agosto:

Sembra  fuoco

Ma  è  anche

Acqua.

Un  pò  come  fa

Marzo,

E  ai  suoi  giochi 

 Allora,

Noi  stiamo  attenti

Sempre  sperando

Più  nel  sole

Che  nei  venti !

 

Isabella  Scotti

 

Il   gallo  di  brughiera  con  un  frullo  d’ali

Salta  tra  l’erica  in  fiore,

Vieni,  andiamo  il  nostro  lieto  sentiero,

E  guardiamo  gli  incanti  di  natura,

Il  grano  frusciante,  il  rovo  coi  suoi  frutti.

E  ogni  creatura  felice.

 

Burns

 

Non  c’è  brezza  sulle  felci,

Nessuna  increspatura  sul  lago;

Sopra  il  nido  sonnecchia  l’aquila,

Nella  macchia  si  è  rifugiato  il  cervo;

Gli  uccellini  più  non  cantano,

La  balzante  nota  sta  immobile.

Tanto  cupa  minaccia  la  nube  tempestosa,

Che  sovrasta  come  un  sudario  viola

La  remota  collina  di  Ben – Ledi.

 

Scott

 

Viveva  dove  il  monte  scende  al  mare,

Dove  fiume  e  marea  s’incontrano,

Sorbo  dorato  di  Menolowan,

Così  la  chiamavano.

 

Nessuna  circostanza  poteva  turbare

        La  sua  anima;

Sorbo  dorato  di  Menolowan

Come  il  tempo  era  immobile  per  lei!

 

I  suoi  amici  crebbero  all’amore,

          Ma  quella  timida  vagabonda,

          Sorbo  dorato  di  Menolowan,

          Sapeva  che  amore  non  era  per  lei.

 

L’amor  suo  era  per  le  cose  selvatiche;

Ascoltare  uno  scoiattolo  squittire,

Nel  dorato  sorbo  di  Menolowan

Era  gioia  abbastanza  per  lei.

 

Lei  dorme  sulla  collina  col  sole  solitario,

Là  dove,  nei  giorni  che  furono,

                  Il  sorbo  dorato  di  Menolowan

così  spesso  le  dava  la  sua  ombra

 

Verrà  il  frutto  scarlatto  a  maturare,

Le scarlatte  fronde  a  stormire,

Il  dorato  sorbo  di  Menolowan,

E  nessun  sogno  sveglieranno  in  lei.

 

Solo  il  vento  si  china  sulla  sua  tomba,

Per  piangerla  e  confortarla,

               E  il  sorbo  dorato  di  Menolowan

                E’  tutto  ciò  che  sappiamo  di  lei.

 

Bliss  Carmen

 

 

 

 

 


Nell’ antico  calendario  romano,  Giugno  era  il  quarto   mese.  Ovidio  afferma  che  a  questo  mese  è  stato  dato  il  nome  in  onore  di  Giunone,  altri  scrittori  collegano  il  termine  col  consolato  di   Giunio  Bruto.  Tuttavia  si  tratta  probabilmente  di  un  riferimento  all’agricoltura  e  in  origine  indicava  il  mese  in  cui  crescono  e  maturano  le  messi.  Gli  Anglosassoni  lo  chiamavano  ”il  mese  asciutto”,  ma  anche  il  ”mese  di  mezza  estate”,  per  contraddistinguerlo  da  Luglio,   ”il  primo  mese  caldo”.  In  giugno  cade  il  solstizio  d’estate.

Enciclopedia  britannica

 

Detti  del  mese

 

”Giugno  piovoso  porta  messe  copiosa”

 

”  Giugno  umido  e  piuttosto  caldo  al  contadino  non  porta  danno”

 

”Foschia  in  maggio  e  caldo  in giugno  di  preoccuparsi  non  c’è  bisogno”

 

”L’11  giugno  San  Barnaba  porta  giorno  lungo  e  notte  corta”

 

”A  San  Barnaba  è  bene  cominciare  il  primo  fieno  a  falciare”

 

”Di  giugno,  falce  in  pugno”  (  suggerito  da  Gina  http://sonoqui.wordpress.com )

 

 

 L’angolo  della  poesia

 

Fugge  maggio,

per  far  posto

al  regale  Giugno.

Ed  eccolo  alfine.

Pieno 

della  sua  luce

dorata,

a  portar  letizia

e  gioia.

I  raggi  del  sole

si  fan  strada

tra  le  fronde.

Spighe  di  grano

ondeggiano

al  vento  e

lucciole  di  sera

s’illuminano  d’incanto.

Eccolo  Giugno,

arriva  tionfante

accompagnato

dal  canto  degli  uccelli

e  si  siede 

sul  suo  trono,

tramutando

in   oro  lucente

le  spente  messi 

della  nostra  terra. 

Isabella  Scotti

 

Poi  i  giunchi  verdi,  così  smaltati  e  verdi,

I  giunchi  sussurreranno,  frusceranno,  fremeranno,

E  sulla  fluttuante  foschia  giungerà,  ingioiellata,

E  ricca  più  d’una  regina,  la  libellula  dagli  occhi  di  giada

E  si  librerà  sui  fiori…aerea  creatura;

Piccoli  arcobaleni  si  rifletteranno  sulle  sue  ali.

Jean  Ingelow

 

 

Scintillante  per  lo  splendore  della  rugiada

L’erica  si  perde  nel  mare  di  verde

Scott