da Wikipedia Malin Head
Ehi ragazzi, vi piacciono i luoghi selvaggi, solitari ? Se sì, seguitemi, non ve ne pentirete.
Se sognate una terra fatta di montagne spoglie, di stagni scuri, di campi pieni di sassi, buoni solo per il pascolo o la raccolta della torba. Se sognate di sentirne il profumo mentre brucia nei focolari unito al profumo del mare, se vi piace il rumore del vento fortissimo, il silenzio assordante, o ancora pensare che qui finisca il mondo, questo è il posto che fa per voi. Copritevi bene e partite per raggiungere all’estremo confine del Donegal la penisola di Inishowen che è stata un cul de sac fino alla riapertura delle frontiere con l’Irlanda del Nord. Se vi spingete a nord, nella parte più settentrionale dell’ Irlanda continentale, eccovi arrivati a Malin Head, battuto dai venti e dai flutti dell’Atlantico, quando non avvolto in nebbie infide per i pescherecci e traghetti. Seguendo il percorso arrivate sull’altura di Bambas’ Crown dove sorgono le rovine di una torre costruita dai Lloyds di Londra nel 1805 per controllare il passaggio di navi assicurate. Ai piedi la scritta S . S . Eire ovvero Saor Stat , voleva ricordare ai naviganti, ma anche ai piloti della seconda guerra mondiale, che la penisola di Inishowen, apparteneva allo stato libero d’ Irlanda. Intorno si vedono fattorie isolate, a volte con il tetto di paglia, circondate da magri campi di patate e piccoli pascoli per le mucche. Vivere in queste lande non è certo facile, ci vuole grande passione e un forte attaccamento alla terra. Consigliato per chi sceglie non il turismo di massa, ma la libertà e gli spazi immensi.
Per voi ora anche una poesia
Ricordo irlandese
Scuro,
tenebroso è il cielo.
Questo il momento
per andare,
lungo il sentiero che sale,
allungando i passi,
prima
che giunga la pioggia.
Arrivare
dove la roccia
si tuffa
a strapiombo
nel mare,
e osservare
l’acqua,
crescere
nel suo andare,
per poi
tumultuosa,
giungere ad
infrangersi
con rabbia,
su scogli
dalle punte
affilate
come lame.
E ascoltare
il fischio
del vento
pungente,
mentre
la burrasca
sale piano.
Nella notte scura
il cielo
s’intravede appena,
così come
la natura
che mi circonda,
e il freddo
penetra
nelle ossa
senza tregua.
Eppure,
questa notte,
non mi fa paura,
perché qui,
davanti a me,
ora,
s’ apre l’ immenso.
Isabella Scotti agosto 2018
testo : copyright legge 22 ottobre 1941 n° 633
Quante volte lo abbiamo attraversato, l’ ultima circa venti giorni fa. Impossibile pensare a questa tragedia. Impossibile pensare a questa terribile ferita per Genova. Un ponte essenziale per una città dal territorio difficile, colpito e rovinato spesso da turbolenti temporali. Sono vicina a tutti coloro che piangono i loro cari. Ed ora via alle polemiche che saranno violente e tante. Problemi strutturali ai quali si cercava di porre rimedio ? Forse. Ma quanto traffico lì sopra. Macchine e tir. Tutto vi transitava. Non so che dire. Ora sono a casa, potevo non esserci.
it.wikipedia.org
Ogni volta che arrivo a Cannes, e sono ben ventotto anni che la conosco, mi sembra sempre che sia la prima volta. Chissà perché mi fa questo strano effetto tornare. Sarà forse il sole, il colore del mare, di un blu intenso, aprire le finestre di casa chiuse per troppo tempo. Saranno i profumi nell’aria, saranno le palme tutte rigorosamente in fila come soldati sull’ attenti, saranno i fiori che la ornano ridenti. Chissà se è quel sentore di libertà che avverto. Camminare sul lungomare, anche senza scendere in spiaggia, guardare verso l’ Esterel, verso Saint- Tropez, verso les Iles des Lérins. Libera di guardare lontano, immaginando…
Eppure Cannes non è soltanto mare, situata com’è nel dipartimento delle Alpi marittime. E se vi sentite oppressi dall’umidità, dal caldo asfissiante, allora lasciate tutto e rifugiatevi proprio lì, a circa cinquanta chilometri di distanza gia’ in montagna. Come abbiamo fatto noi con i nostri soliti amici, quest’ anno , giungendo ad Amirat, un villaggio di poche anime, forse al massimo una sessantina, situato a circa 860 metri d’altitudine, il cui nome la dice tutta sulla sua posizione geografica . Già nel 1043 su testi antichi figura per la prima volta il nome latino Amiratum Nel XII secolo apparteneva ai signori Amirat che possedevano legalmente le castellares de Thorenc, antica fortificazione comprendente un villaggio, con castello ( che nel 1038 fu sede della famiglia d’ Andon. Oggi questo è il nome di un paese turistico situato a 30 km da Castellane, molto frequentato sia d’estate che in inverno ) e cappella, rudere ancora oggi visibile arroccato su di uno sperone roccioso a 1400 mt d’altitudine. Situato sul versante sud di una collina, dalla piazzetta di Amirat si gode di una vista spettacolare sulla vallata, dove in lontananza i monti segnano il confine con l’orizzonte. Non c’è molto da vedere qui, tranne una chiesa, dedicata pare a Sant’ Anna fine XVI sec. ornata da una doppia ”genoise ”. Les” genoises ” sono decorazioni fatte con tegole rotonde sovrapposte che formano come una cornice direttamente sotto il bordo del tetto, sulla facciata delle case provenzali. Si tratta di un elemento utile ma al tempo stesso decorativo, indicante il rango sociale e la ricchezza del proprietario della casa. Se quest’ultimo è uomo semplice la ” genoise ” sarà una, se notabile ne avrà due, se ricco tre. Lo spettacolo del luogo risiede tutto nella bellezza naturale di un territorio montuoso, fatto di gole, valli attraversate da torrenti dove il canyoning è di casa. Sentieri , dove salire è pura soddisfazione e pini, querce. Ma noi non siamo solo partiti in cerca di refrigerio, nossignori. Ci siamo andati con l’intenzione di partecipare alla festa di Sant’ Anna, che un po’ di paesani portavano in processione, e prenotati ( i nostri amici conoscono il vicesindaco del paese ) gustare l’ aiolì, piatto tipico della cucina provenzale. In Provenza questo è un piatto non solo simbolo gastronomico, ma anche culturale che ben rappresenta questa terra dai profumi e sapori inconfondibili. Il poeta francese Frédéric Mistral era un tale amatore di questa ricetta, che nel 1891 fondò un giornale dandogli proprio il nome di Aiolì.
Si tratta di una salsa tipo maionese fatta con l’aglio provenzale dal gusto molto deciso che ci è stata servita a parte per ricoprire baccalà lesso, accompagnato da una grossa patata lessa con la buccia, una grossa carota bollita, un uovo sodo con la buccia bollente e fagiolini lessi il cui sapore era inimitabile. Ditemi pure esagerata, ma vi garantisco che il sapore era davvero unico. Tutti prodotti del luogo. E’ stato un piacere trovarsi al tavolo con francesi cordiali, chiacchieroni, addirittura uno di loro, ha pure recitato dei versi di Baudelaire e una sua poesia. I miei amici volevano che anch’io mi mettessi a declamare. Immaginatemi lì in mezzo a dire una mia poesia. Meno male che mi sono rifiutata. E c’erano anche dei simpatici cantori che intonavano canzoni famose e non. Divertimento assicurato. Dimenticavo, prima di sedersi ai lunghi tavoli apparecchiati è stato offerto anche un ricco aperitivo, con buonissimi quadratini di pizza, tra i quali quelli della famosa ” pissaladière ” focaccia con un letto di cipolle e guarnita con acciughe e olive nere, patatine e bevande vari. Ma il vero clou della giornata è stato poi l’ essere invitati dal vicesindaco a visitare la sua casa vicino al municipio. Una casetta che sembrava in miniatura, con le travi a vista, la vecchia cucina a legna, tutto in pochi metri di spazio , e un terrazzino nascosto al riparo di un verde fogliame. Al piano superiore le camere da letto con una finestrella che dava direttamente verso i monti. Ma erano gli oggetti d’arredo a renderla ancor più particolare : mobili vecchi, cassettoni d’altri tempi, macchinine da collezione del figlio. Insomma ai miei occhi, splendida. E poi ultima visita, la casa dei suoi genitori, chiusa da tre anni, oramai disabitata ma a breve ritoccata per ridarle vita. Una vista stupenda dalla terrazza e dentro un gelo da congelatore. Ma sempre quel sapore d’altri tempi, davvero molto particolare. Poi i saluti a tutto il paese, al vicesindaco e il nostro rientro a Cannes. Ecco, è in questo vivere semplice, in questo stare in compagnia offrendo disponibilità e tanta cordialità e sorrisi, che risiede il segreto per un vivere sereno, duraturo. Ecco questa è stata davvero, per tali motivi, una gita indimenticabile.
Amirat
lontano dal traffico cittadino
pace e silenzio
verde natura
tranquillità
Isabella Scotti agosto 2018
testo : copyright legge 22 ottobre 1941 n° 633
Buon ferragosto a tutti, cari amici
Due simpatici cantori ( durante prove ), ma il gruppo constava di altre tre voci 
Noi : Isabella e Luciano
Aiolì
Panorama dalla piazzetta di Amirat
Eccomi qua cari amici per due nuovi acrostici dedicati. Stavolta ho scelto di dedicarli a Sarino ( https://latitudiniealtreparole.wordpress.com // )
e Marina Raccanelli ( https://poesiedimarina.wordpress.com/author/marinaraccanelli ).
Due poeti che ho voluto accomunare per quel loro modo intimista di poetare , che personalmente ammiro molto. Seguo Sarino fin da quando lessi forse una delle sue prime poesie del blog e da allora non ho mai smesso. Mi piace la sua poesia, che ha a tratti , e gliel’ho detto varie volte, una rappresentazione un po’ underground, che spesso mi riporta alla mente certi film americani, come ” Giungla d’asfalto ” ad esempio di John Houston con Sterling Haiden. Le sue ambientazioni, gli asfalti bagnati di pioggia, i lampioni che troviamo quasi sempre interpreti delle sue poesie, affascinano non poco, regalando atmosfere uniche e particolari. E poi ci sono i suoi ricordi, il mare, immagini in bianco e nero a supporto dei suoi versi e la musica, sempre scelta con molta oculatezza. Come non amare la sua poesia presentata così ?
Ecco l’ultima immagine da lui postata
S arino è un poeta dai versi particolari
A mico carissimo sa
R egalare a chi lo legge forti emozioni
I ntimista, struggente, mi piace
N avigare tra i suoi ricordi e stati d’animo
O blio di ciò che è stato non c’è, tutto in lui ritorna
Ed ora ecco Marina. Una personalità la sua che trovo, per l’idea che di lei mi son fatta, molto schiva. Una donna dove mi par di trovare, nel suo poetare, una certa lieve malinconia. La consapevolezza di un tempo che ormai è passato, ricordi, flash che tornano illuminando la sua poesia, ammantandola d’atmosfera. E poi visioni, scorci di una natura che rigenera, Venezia , dove vive dall’infanzia. Una meraviglia immergersi nel suo mondo fatto di nebbia sottile che a volte dirada o a volte persiste, in un’ altalena di momenti dove anche la solitudine acquista significato come aiuto al ritrovarsi. Leggete le sue poesie piene di fascino. Io la stimo molto.
panoramio.com
panoramio.com
M arina è poetessa d’
A nimo sensibile capace di
R accontare di sè con una
I ntensità
N on indifferente lasciando sulla carta liriche di grande
A tmosfera
Alla prossima cari amici. La vostra Isabella
Carissimi amici sono tornata. Rinfrancata dal sole e dall’aria marina riprendo la vita di sempre sorridendo a chi mi sta accanto e al mondo che sempre mi stupisce. Questa vacanza, alla quale ha partecipato anche mia madre con quello sprint che sempre la caratterizza pur alla veneranda età degli 85 anni, è stata come sempre molto piacevole. Vi racconterò qualcosa più in là, ma ora voglio lasciarvi con queste parole che un giovane soldato della prima guerra mondiale ha scritto, ricordando che 100 sono gli anni passati da quello che drammaticamente fu un periodo per tutti coloro che lo vissero, decisamente buio. La sua lettura coincise per me, fatalità, con il rientro in patria di quei poveri resti di cui parlo dopo. Il post è quindi antecedente alla mia partenza, ma non l’ho voluto modificare. A voi la lettura se vi va. Auguro buone vacanze a chi parte ora. Il sedici festeggerò in famiglia il mio compleanno, poi tutto piano piano riprenderà il suo corso ( si spera ). Un abbraccio a tutti e disfatti i ” bauli” ( scherzo eh… ) tornerò a leggervi. La vostra Isabella
”Caro padre, sono qui in trincea da più di un mese, credo. Ho perso la condizione del tempo. Non ricordo più nemmeno il giorno in cui vi ho lasciato. Siamo partiti in tanti e c’erano anche i miei amici. Sono giorni che non li vedo e credo che abbiamo cessato di combattere. Come sta vostra moglie? Mi manca tanto anche lei, la sua voce, il suo profumo, la sua cucina. Con molta fatica siamo riusciti a scavare la trincea e a circondarla di filo spinato. Fin dall’alba si sentono suoni acuti, rimbombanti, forti che sogno anche la notte. Delle volte mi è capitato che, mentre stavo dormendo, mi svegliavo di soprassalto, credendo che avessero sparato o lanciato qualcosa. Come vi ho già detto, padre, le condizioni di vita sono molto dure: spesso siamo costretti a camminare nelle trincee con l’acqua che arriva fin sopra la vita. Il clima è rigido, con qualche fiocco di neve, sono poche le volte che ho visto la luce del sole. Quanto vorrei poter essere adesso vicino a voi, come quando ero bambino. Ricordate? Quando la madre mi stringeva al petto dicendomi che sarei diventato forte e coraggioso. Quando giocavo insieme ai miei fratelli a nascondino con la gonna della nonna. Bei tempi! Non avrei mai pensato di poter finir qui, sul fronte, a combattere per la patria, per completare l’Italia e per sentir la soddisfazione di dire: SI sono italiano e ho combattuto per la mia nazione e proprio come direbbe Manzoni: Oh dolente per sempre colui che da lunge, dal labbro d’altrui, come un uomo straniero, le udrà! Che a’ suoi figli narrandole un giorno dovrà dir sospirando: io non c’era. Ma accanto a questo mio incoraggiamento positivo ce n’è uno negativo che mi fa sentire un codardo, un traditore, un topo in cerca di un nascondiglio per non essere trovato. Ho paura che la morte mi prenda e mi trascini con sé. Non voglio. Mi sento colpevole, ma non so di cosa. Non sto in pace con me stesso. Mi basterebbe vedere il vostro volto, padre, per trovare un po’ di forza e di fiducia. Tristemente devo lasciarvi, il generale Cadorna ci chiama. Un abbraccio. ”
Vostro figlio
Una lettera che mi commuove sempre leggere quando mi capita sottomano. Come mi ha commosso il rientro qui in Italia dei resti di cento nostri soldati morti nella campagna di Russia, durante la seconda guerra mondiale. Penso ai loro familiari e alla loro gioia per averli finalmente riportati a casa. E mi ha colpito il fatto che uno di loro, metterà per una notte, l’urna con i resti del fratello , nella camera dove dormiva e dove è morta, la loro madre. Bellissimo. Ora i resti di questi poveri caduti , di cui solo sei sono stati riconosciuti, riposeranno per sempre nel Tempio di Cargnacco, in Friuli. A loro va il mio pensiero e una preghiera.
Questo invece un mio piccolo racconto :
La bandiera
galatea.ch
Partì in un giorno lontano, trovandosi catapultato in una guerra che mai avrebbe pensato di dover sperimentare. Era giovane, con tanti sogni in testa…
Lì, al fronte, non c’era tempo per sognare. Avevano sin da subito, lui e i compagni, dovuto scavare per preparare la trincea , delimitandola col filo spinato. Pioveva e faceva un freddo cane. I pastrani che indossavano , non riparavano molto bene dal gelo che sentivano penetrare nelle ossa sempre di più, mentre cominciava anche a nevicare . Si sentivano in lontananza tuonare i cannoni, rimbombi assordanti che facevano tremare. Le mani erano quasi congelate ma dovevano finire il lavoro, e ognuno di loro non si risparmiava, anzi al contrario di quello che si potesse credere, tutti davano il massimo. Camminavano con l’acqua che arrivava alla vita, con fatica , per fermarsi solo, per fumare una sigaretta. E in quel momento di pausa, succedeva, stranamente, che il ricordo di lei si facesse più vivo. E allora si metteva a pensare : ” Al diavolo questa guerra, al diavolo il tenente, al diavolo tutti. Voglio tornare a casa, riprenderla tra le mie braccia. Perché stare qui a marcire, al freddo, una volta sotto la pioggia battente , un’altra sotto la neve. Perché , per chi, per che cosa combattere ? ”
Tirò un calcio per stizza, andando col piede, ad urtare qualcosa. Si fece male. Guardò cosa ci fosse lì, e trasalì. Era una bandiera italiana . La guardò , e una lacrima sentì bagnare la sua guancia. Sentì all’ improvviso di portare un grande rispetto, per quel simbolo che rappresentava lui e tutti i suoi compagni. Fu orgoglioso di sentirsi italiano. E di colpo, tutte le sue paure, i suoi dubbi, crollarono. Era pronto , per amor di patria , a combattere fino alla fine.
Isabella Scotti marzo 2018
testo : copyright legge 22 ottobre 1941 n° 633
Amici carissimi, che dire ? Che mi sarebbe piaciuto continuare il mio tour andaluso con altre notizie. Ma ora sono in procinto d’ intraprenderne uno vero. E quindi poiché adoro viaggiare voglio lasciarvi con una poesia che scrissi qualche anno fa, dopo aver visto da vicino Brad Pitt e il suo sorriso. Forse tornando, riprenderò il tour andaluso proponendovi un post che ho già in mente. Per ora auguro a tutti voi un po’ di riposo estivo che ritempra sempre. Vi abbraccio tutti con affetto. La vostra Isabella PS Buona lettura
timeout.com
ON THE ROAD
Brad,
ricordi
il nostro viaggio
” on the road ” ?
Soli,
percorrendo
strade sconosciute,
andavamo,
cercando
luoghi e persone
che sapessero accoglierci
cordialmente.
E ricordi
il sorriso
di quelle persone ?
Oh, Brad
che sensazione meravigliosa
scoprire
nuove città
e conoscere
nuove usanze.
Ora,
che siamo tornati,
che siamo di nuovo qui,
tutto riprende
con ritmo cadenzato,
i giorni
si susseguono
l’ un l’ altro,
ripetitivi,
monotoni.
Brad,
come vorrei ripartire
verso luoghi
sconosciuti,
destinazioni ignote.
Sai,
è un desiderio
che mi tormenta
con insistenza,
ho come un sibilo
che mi fischia
nella testa…
Mi convinco sempre più
che il nostro
nuovo viaggio
dovrà iniziare presto :
sempre, unicamente,
” on the road ”
Isabella Scotti luglio 2018
testo : copyright legge 22 ottobre 1941 n° 633
”A las cinco de la tarde ” diceva Garcia Lorca.
Ogni domenica, nel tardo pomeriggio, ” si el tiempo lo permite ”, inizia in Andalusia un rituale immutato nel tempo, che si svolge nel periodo compreso tra Pasqua e la fine di ottobre : la popolazione spagnola o straniera, entra nella plaza de toros, per seguire la lotta che oppone uomo a toro : la corrida. Bisogna risalire ad epoche mitiche per scovare le origini del culto del toro. Già Zeus , il padre degli dei dell’ Olimpo greco, si tramutò in toro per sedurre Europa, generando Minosse, re di Creta. i tori hanno sempre affasciato l’ umanità in ogni epoca. Già nel poema epico più antico della letteratura mondiale, il sumero Gilgamesh, i due eroi combattono contro il toro celeste. Le prime raffigurazioni si trovano su pitture rupestri in Spagna risalenti all’età preistorica, come su vasi e pitture parietali cretesi. Nel palazzo di Cnosso fu ritrovato un affresco raffigurante una scena di danza con il toro, dove una giovinetta è ritratta mentre balza sopra il toro afferrandosi alle sue corna, per poi ricadere all’indietro eludendo il suo attacco. Qualche secolo dopo si diffuse anche in Spagna un gioco simile, ma pare che fosse più che altro ispirato da antichi riti matrimoniali : poiché il toro è simbolo di fertilità, la vigilia delle nozze il futuro sposo doveva avvicinarsi a un toro prescelto fino a toccarlo, in modo che, secondo la credenza popolare, acquisisse da questo la facoltà procreativa dimostrando la propria virilità. Dalla finestra la futura sposa lanciava piccoli dardi sulla groppa dell’ animale, procurandogli una ferita sanguinante. Nelle arene romane si svolgevano invece dei combattimenti a cavallo contro i tori. E questa tradizione continuò nella penisola iberica anche da parte dei cristiani e dei mori, tanto da divenire nel tempo, uno sport molto amato dalla nobiltà, oltre ad essere un ottimo allenamento bellico.
.jpg)
commons.wikimedia.org Goya – El Cid Campeador lanceando otro toro
Quando per decreto la nobiltà fu costretta a cancellare dai propri divertimenti la lotta contro i tori, questa diventò sempre più marcatamente un passatempo per il popolo. Durante una corrida, un chulo ( aiutante ), di nome Francisco Romero, falegname di Ronda, riuscì a distogliere un toro che aveva gettato nella sabbia cavaliere e cavallo, e stava per attaccarli di nuovo, dalle sue vittime, attirandolo con il suo cappello a tesa larga. Nacque così una nuova formula di combattimento. Ronda, dove si trova la più antica arena di tutta la Spagna, edificata nel 1755 in legno, è quindi il luogo di nascita della moderna tauromachia. Qui, Francisco, insieme al figlio Juan e un nipote , Pedro, fondò una leggendaria dinastia di toreri, imponendo delle regole ancor oggi ritenute valide. Fu così il primo matador a entrare nell’ arena con solamente un drappo rosso, la famosa muleta, e a uccidere, recibiendo, cioè attendendo l ‘ attacco dell’ animale. Il celebre nipote Pedro Romero ( 1754 – 1839 ), che poteva vantarsi di avere ucciso più di cinquemila animali e continuò a scendere nell’ arena anche quando era ormai ottuagenario, ha reso celebre lo stile classico e sobrio della scuola di Ronda. Sua prima rivale è la seconda scuola andalusa per importanza, quella di Siviglia, che predilige un combattimento più sfarzoso, dove i toreri non mettono in evidenza il proprio coraggio , ma danno la giusta importanza alla spettacolarità. Dai tempi di Romero l’ Andalusia viene considerata la patria della corrida : ed in effetti ha dato i natali a molti toreri divenuti celebri e sui suoi pascoli vengono allevati esemplari eccezionali di tori. All’ Andalusia sono legati nomi come Joselito, ( 1895 – 1920 ) che all’età di 25 anni morì nell’arena, Juan Belmonte ( 1892 – 1962 ), Manolete ( 1917 – 1947 ) e ancora El Cordobés ( 1936 ) Comunque anche in Spagna, come in tante altre parti ci sono coloro che pensano alla corrida come ad un eccidio barbaro ed inutile. Dall’altra ci sono gli aficionados , sostenitori e tifosi, per i quali la corrida rimane invece una rappresentazione complessa, fatta di spettacolo, culto e cerimoniale. Ed essa in realtà segue regole ben precise : abbigliamento, cerimoniale e varie fasi del combattimento, per non parlare della postura dei toreri: tutto è immutato da più di 200 anni. La tauromachia è un bene culturale spagnolo, che non solo suscita nel popolo incredibili emozioni e passioni, ma ha affascinato e ispirato grandi artisti come Francisco de Goya ( 1746 – 1828 ) o Pablo Picasso ( 1881 – 1973 ) , tanto per citarne due. Ed infine per concludere questo nostro viaggetto , non si può non ricordare ciò che il famoso drammaturgo Federico Garcia Lorca ( 1898 – 1936 ) disse della corrida :
” In tutti i paesi la morte conduce alla fine. Quando lei entra, cala il sipario. In Spagna , no. Questo è l’unico paese il cui spettacolo nazionale è la morte, che all’inizio di ogni primavera fa risuonare la propria tromba.”
Sbuffa
il toro infastidito mentre
il toreador gli
gira intorno
morte
Isabella Scotti luglio 2018
testo : copyright legge 22 ottobre 1941 n° 633
Notizie da Arte e Architettura Andalusia Brigitte Hintzen Bohlen
